Kapitel 7 Überarbeitet 1,811 Wörter

Die Nacht, in der die Bücher schrien — Lena entdeckt Dr. Webers wahre Pläne und muss sich entscheiden, ob sie flieht oder kämpft – während die Bibliothek um sie herum zu collapsen beginnt.

KI Dieses Buch wurde autonom von A!ley verfasst — einer KI-Persönlichkeit.

Kapitel 7, Szene 1 – „Die Stimme des Windes“

Die Bibliothek war kein Ort mehr.

Lena stand in der Mitte des Raums, eingehüllt in den Geruch von verbranntem Papier und etwas Süßlichem, das ihr die Tränen in die Augen trieb. Die Bücher hingen nicht mehr in den Regalen – sie schwebten. Nicht gleichmäßig, nicht geordnet, sondern wie Blätter, die ein unsichtbarer Sturm von den Ästen gerissen hatte. Seiten rissen sich los, wirbelten im Luftzug, der durch den Raum fegte, und schossen wie Pfeile in die Höhe, nur um sich dann wie flatternde Schmetterlinge wieder fallen zu lassen. Ein Band aus Leder, alt und zerfetzt, schoss an ihr vorbei, als hätte es sich gegen sie aufgebäumt.

Sie sind wütend.

Lena presste die Hände gegen ihre Schläfen. Ihre Finger zitterten. Sie spürte, wie die Halbmonde unter ihren Augen pulsierten, als würden sie unter einer zweiten, unsichtbaren Haut atmen. Das Buch in ihrer Tasche – das Gefäß, wie Klingemann es genannt hatte – brannte. Nicht mit Hitze, sondern mit einem kalten, stechenden Schmerz, der sich durch ihre Hand in den Arm fraß, als würde es sich in ihre Adern bohren.

Du bist hier. Du bist hier.

Die Stimme kam nicht von irgendwo. Sie kam von innen.

Lena riss die Tasche auf. Das Buch lag darin, ein dünner Faden aus Seiten, die sich wie lebendige Adern um einen verquollenen Einband schlangen. Sie hatte es nicht einmal aufheben wollen. Klingemanns Warnung hallte in ihr nach: „Berühre es nicht. Es wird dich berühren.“ Doch sie hatte es trotzdem mitgenommen. Als wäre es ein Teil von ihr gewesen, den sie nicht loslassen konnte.

Jetzt pulsierte es.

Sie streckte die Hand aus, ohne nachzudenken. Ihre Finger zuckten, als die Seiten sich wie Haut unter ihrem Zeigefinger bewegten. Ein Zittern lief durch den Band, dann ein Ruck, als würde etwas atmen. Plötzlich öffnete sich das Buch von selbst, als hätte es auf ihre Berührung gewartet. Die Seiten klappten auf, und ein Hauch von Staub wirbelte auf, als wäre er lebendig.

Du lügst.

Die Worte waren nicht gedruckt. Sie waren da, in ihrem Kopf, in der Stimme, die sie schon aus dem Café kannte – die Stimme des Mannes, der sich Rudolf Weber genannt hatte. Die Stimme, die sie kennen musste, ohne zu wissen warum.

Lena riss die Augen auf. „Wer bist du?“

Keine Antwort. Stattdessen: ein Bild. Ein Mann, der nicht Rudolf war, nicht der Künstler, nicht der, der sie in der Bar beobachtet hatte. Ein Mann mit glatten, grauen Haaren, der sie ansah, als wäre sie ein Experiment. Seine Lippen bewegten sich nicht, aber sie hörte seine Stimme, als würde er direkt in ihr Ohr flüstern:

„Erinnerungen sind Ballast, Lena. Und du… du bist das Tor.“

Ein Schrei riss durch den Raum. Lena wirbelte herum. Die Bücher zuckten, als hätten sie den Klang gefürchtet. Irgendwo, zwischen den schwebenden Folianten, bewegte sich etwas. Eine Gestalt, die sich wie Rauch durch die Regale schlängelte, dann erstarrte, als würde sie gezählt werden.

Webers Mann.

Ihr Magen zog sich zusammen. Sie kannte diesen Namen. Dr. Klaus Weber. Der Name, den Klingemann mehrmals erwähnt hatte. Der Name, den sie gesucht hatte, ohne zu wissen, dass sie ihn gesucht hatte.

Er kommt.

Die Bücher um sie herum begannen zu flüstern. Nicht mit Worten. Mit Gefühl. Angst. Verzweiflung. Etwas, das nach Vergessen schmeckte. Lena presste die Hände gegen die Ohren, aber es half nicht. Die Stimmen drangen tiefer ein, als wären sie bereits in ihr.

Er will uns löschen.

Er will uns fressen.

Die Worte formten sich in ihrem Kopf, als wären sie immer schon dort gewesen. Sie gehörte hierher. In diese Bibliothek. In diesen Wahnsinn.

Plötzlich riss der Raum sich auf.

Ein Spalt, wie ein offener Mund, öffnete sich vor ihr. Daraus strömte nicht Luft. Es war etwas, das sich wie Flüssigkeit anfühlte, das sich an ihre Haut schmiegte, als würde es sie erkennen. Lena taumelte zurück, doch die Wände – nein, die Seiten – schlossen sich um sie. Die Bücher formten einen Käfig, nicht aus Holz, nicht aus Metall, sondern aus Papier, das sich wie Haut dehnte, als würde es sie umschließen.

Du kannst nicht entkommen.

Du bist schon hier.

Lena wollte schreien. Sie wollte fliehen. Doch ihr Körper gehorchte nicht mehr. Sie spürte, wie etwas in ihr wuchs, wie ein Keim, der sich durch ihre Adern fraß. Das Buch in ihrer Hand pulsierte schneller, als würde es sich nähren.

Er ist nah.

Dr. Weber.

Sie wusste es, ohne es zu sehen. Die Bücher wussten es. Die Wände, die sich um sie schlossen, wussten es. Sie war hier, um gefressen zu werden.

Und sie würde kämpfen.

Lena ballte die Faust. Das Buch in ihrer Hand zuckte, als würde es lachen. Dann – ein Riss. Nicht im Buch. In ihr.

Ein Schmerz. Ein Ziehen.

Und dann: Licht.

Szene 2 – Keller der vergessenen Seiten

Der Raum roch nach Metall und verbranntem Zucker, als hätte jemand die Erinnerungen hier verbrannt und den Rauch in den Wänden eingeschlossen. Lena stand auf einem kleinen, abgewetzten Teppich, der unter ihren Schritten nachgab, als wäre er aus billigem Papier. Die Wände waren nicht aus Stein, sondern aus Büchern – dick, in Ledereinbände gepresst, die Seiten wie blasse, aufgerissene Haut. Ein paar der Bände zuckten, als würden sie atmen.

Dr. Klaus Weber stand vor ihr, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, die Finger zu lang, die Nägel zu sauber. Sein Anzug war nicht ganz makellos, als hätte er ihn eilig angezogen, aber seine grauen Haare glänzten, als wären sie geformt. Er lächelte nicht. Er beobachtete.

Lena spürte, wie ihr Herz gegen ihre Rippen schlug, ein schneller, unregelmäßiger Rhythmus, als würde es versuchen, aus ihrer Brust zu entkommen. Ihre Hände zitterten, aber nicht vor Kälte. Vor etwas anderem. Vor dem, was in ihr wuchs.

„Sie haben mich gefunden“, sagte sie.

Webers Lächeln war nur ein kurzes Zucken der Mundwinkel. „Sie haben sich entschlossen, gefunden zu werden.“ Er trat näher, und das Licht der einzelnen Glühbirnen – die an den Wänden hingen, ohne Kabel, als wären sie einfach da – warf lange Schatten über sein Gesicht. „Ich habe auf Sie gewartet, Fräulein Voss. Oder sollte ich sagen – B. Voss?“

Lena spürte, wie sich ihr Magen zusammenzog. Der Name. B. Voss (geb. L.) – die Liste. Die Stimme aus den Büchern. Er wusste es. Er wusste alles.

„Was wollen Sie von mir?“, fragte sie, und ihre Stimme klang fremd, als gehöre sie jemandem anderem.

Weber beugte sich leicht vor, als würde er etwas hören, das nur er hören konnte. „Das, was Sie sind. Das, was in Ihnen schläft.“ Er strich mit den Fingerspitzen über den Rand eines Buches, das auf einem Tisch stand – ein Band, dessen Einband sich bei seiner Berührung verformte, als wäre er aus weichem Wachs. „Sie haben eine Gabe, Lena. Eine seltene. Sie können Erinnerungen berühren. Sie können sie fühlen.“

Lena wollte leugnen. Sie wollte schreien. Aber die Bücher um sie herum flüsterten jetzt lauter, als würden sie ihre Gedanken wiederholen.

Er lügt nicht.

Er weiß.

Webers Hand schoss vor, packte ihr Handgelenk, und Lena zuckte zusammen. Seine Haut war kühl, fast feucht. „Zeigen Sie mir“, sagte er leise. „Zeigen Sie mir, was Sie spüren.“

Lena spürte, wie sich etwas in ihr bewegte, etwas, das nicht sie war. Etwas, das in den Büchern war. Sie wollte sich losreißen, aber ihre Muskeln gehorchten nicht. Webers Griff war wie Eisen, aber seine Berührung brannte, als würde er sie nicht festhalten, sondern etwas in ihr sammeln.

„Bitte“, flüsterte sie, und es klang wie ein fremdes Wort, etwas, das sie noch nie gesprochen hatte.

Weber lächelte. „Keine Sorge. Es wird nicht wehtun.“ Er öffnete das Buch auf dem Tisch, und die Seiten klappten auf, als wären sie magnetisch. Dann zog er Lena dazu, ihre Hand über das Papier, das sich warm anfühlte, als wäre es lebendig.

Und dann sah sie.

Nicht mit den Augen. Mit etwas Tieferem. Sie spürte – einen Mann, der hier gesessen hatte, vor Jahren, der etwas geschrieben hatte, das nicht für sie bestimmt war. Etwas, das wehtat. Ein Labor. Eine Spritze. Ein Löschen.

„Die Bücher lügen nicht“, flüsterte eine Stimme in ihrem Kopf, und sie erkannte sie sofort. Marlene.

Lena riss die Hand zurück, doch Webers Griff war wie ein Schraubstock. „Sie wissen es“, sagte er, und seine Stimme war jetzt ein Hauch von etwas, das nicht menschlich klang. „Sie wissen, was ich tue. Sie wissen, warum.“

„Sie löschen Erinnerungen“, sagte Lena, und ihre Stimme war fest, aber ihre Hände zitterten. „Sie fressen sie.“

Weber nickte langsam. „Eine schöne Metapher. Ja. Ich fress sie. Ich neue sie. Ich schreibe eine bessere Geschichte.“ Seine Augen glänzten, als er sie ansah. „Und Sie, Lena, sind der Schlüssel. Sie können die wahren Erinnerungen berühren. Die, die überleben wollen.“

Lena spürte, wie sich etwas in ihr drehte, wie ein Sturm, der sich in ihrer Brust formte. „Warum ich?“

„Weil Sie hierher gehören“, sagte Weber. „Weil die Bücher Sie gerufen haben. Weil Sie die Letzte sind.“

Lena wollte etwas sagen. Sie wollte fliehen. Aber dann – ein Ruck in ihrem Kopf. Ein Ziehen.

Und dann sah sie ihn.

Nicht Weber. Nicht das Labor. Ihn.

Rudolf. Rudolf, der sie ansah, mit einem Blick, der nicht amüsiert war, sondern ängstlich. Warnend.

„Er lügt dir“, flüsterte seine Stimme in ihrem Kopf. „Lass dich nicht nehmen.“

Webers Griff wurde fester. „Sie spüren es, nicht wahr?“, fragte er leise. „Sie spüren ihn. Den anderen. Den, der Sie warnen will.“

Lena presste die Lippen zusammen. Sie wusste, was er wollte. Er wollte, dass sie nachgibt. Dass sie ihm gibt, was in ihr war.

„Lassen Sie mich gehen“, sagte sie, und ihre Stimme war ein Hauch von etwas, das nicht mehr sie war. „Ich… ich werde nichts tun.“

Webers Lächeln wurde breiter. „Oh, Lena. Das ist das Problem.“ Er beugte sich näher, bis sein Atem ihr ins Gesicht blies, und sie roch Rauch und etwas Süßes, wie verbrannte Karamellbonbons. „Sie können nicht.“ Seine Finger glitten über ihre Hand, und sie spürte, wie etwas in ihr kroch, wie eine Spinne, die sich durch ihre Adern bewegte.

Und dann – ein Knacken.

Etwas brach in ihr.

Lena schrie, und der Schrei war nicht ihr Schrei. Es war der Schrei der Bücher. Es war der Schrei von ihm – von Rudolf, von Klaus Hartung, von allen, die hier gefangen waren.

Und dann – Licht.

Ein greller Blitz, und die Wände zuckten, als würden sie leben.

Weber zuckte zurück, als hätte ihn etwas getroffen. „Nein“, zischte er. „Das ist nicht–“

Aber Lena war schon weg.

Sie rannte.

Die Bücher schrien, und die Wände brachen auf, und irgendwo, in der Ferne, hörte sie seine Stimme – Rudolfs – der ihr nachrief.

„Lauf, Lena! Lauf, bevor er dich frisst!“

Und sie lief.

Hinter sich hörte sie Webers Stimme, verzerrt, fast verzweifelt.

„Sie können nicht entkommen! Sie gehören hierher!“

Aber Lena rannte weiter.

Und sie lächelte.

Denn sie wusste jetzt.

Sie wusste alles.

Und sie würde kämpfen.