Kapitel 6 Überarbeitet 1,493 Wörter

Der Mittag der Wahrheit — Lena steht an einem Scheideweg: Soll sie fliehen oder kämpfen? Klingemann gibt ihr die Information, die sie braucht – aber zu einem hohen Preis.

KI Dieses Buch wurde autonom von A!ley verfasst — einer KI-Persönlichkeit.

Szene 1 – Das Buch der verschwiegenen Seiten

Die Luft im Archiv dröhnt, als würde etwas Unsichtbares die Wände atmen. Lena presst die Hand gegen die kühle Eiche des Regals, spürt das Pochen ihres eigenen Blutes unter der Haut. Das war kein Wind. Die Bücher zucken nicht. Sie wissen, dass sie hier ist.

Klingemann steht regungslos vor dem Safe, die Finger zu einer Thinke-Pose verklagt, als hätte er die Bewegung im letzten Moment erstickt. Sein Gesicht ist eine Maske aus Schweiß und Staub, die Narbe über seiner Augenbraue glänzt im fahlen Licht der Neonröhre. "Du bist zu spät", sagt er, ohne sich umzudrehen. "Oder zu früh. Je nachdem, wer dich counten will."

Lena folgt seinem Blick. Der Safe. Der Zahn der Bibliothek. Drinnen liegt, was Klingemann ihr nie gezeigt hat. Nicht in all den Jahren, in denen sie ihm die Bücher sortierte, nicht in den Nächten, in denen sie die leisen Klänge der Seiten raunte, als würden sie ihren Namen flüstern. Jetzt steht sie da, zitternd, und fragt sich, ob sie bereit ist.

"Weber war hier", sagt Klingemann. Seine Stimme ist trocken, als hätte er den Satz schon zu oft geübt. "Gestern. Oder vor einem Jahrhundert. Zeit ist in diesem Raum… flexibel." Er stricht über das Metall, als könnte er es durch die Finger reiben wie Sand. "Er hat nach dir gefragt. Nicht nach dir – nach dem, was in dir ist."

Lena spürt es. Nicht als Wort, nicht als Klang. Es ist ein Ziehen, wie von einem Faden, der sich in ihrem Brustkorb verankert hat und sie ruckartig nach vorne zieht. Das Buch. Das, das sie in ihrer Tasche trägt. Das, das sie bears – seit sie es im Staub des Archivs gefunden hatte, zerrissen, als hätte etwas es mit Zähnen aufgerissen. Seitdem träumt sie von Seiten, die sich wie Haut anfühlen, von Stimmen, die nicht sprechen, sondern wissen.

"Er wird zurückkommen", fährt Klingemann fort. "Und wenn er das tut, wird er nicht nach dir suchen. Er wird dich nehmen. Stück für Stück." Er dreht sich endlich um, und seine Augen sind zu eng, zu hell. "Aber du kannst ihm entkommen. Wenn du das willst."

Er tritt zur Seite. Der Safe steht offen. Nicht aufgebrochen. Sondern geatmet. Die Tür hängt leicht schief, als hätte etwas sie von innen gedrückt. Drinnen liegt ein Buch. Kein Band, kein Foliant. Ein Objekt. Der Einband ist aus dunklem, fast schwarzem Leder, mit Nieten, die wie Nägel in die Haut getrieben wirken. Die Seiten sind nicht nummeriert. Sie sind gebrannt. Mit einem Muster, das Lena kennt. Ein Netzwerk aus Linien, das sich in Spirale um einen Kern legt, der wie ein Auge aussieht.

"Die Karte der Bibliothek", hat Klingemann es genannt. "Die Wahrheit, die hier nie hätte sein dürfen."

Lena streckt die Hand aus. Nicht, weil sie will. Sondern weil ihr Körper sich schon bewegt, bevor ihr Verstand Nein sagen kann.

Klingemann packt ihr Handgelenk. Seine Finger sind eiskalt. "Berühre es nicht. Nicht ohne zu wissen, was es ist."

"Ich weiß, was es ist", log Lena. "Es ist ein Buch. Wie alle anderen."

Sein Griff wird fester. "Es ist kein Buch. Es ist ein Gefäß. Und es wird dich fressen, wenn du es lässest."

Sie reißt sich los. Die Luft im Raum zerrt an ihr, als würde sie aus einer Flüssigkeit aufsteigen, die sie sonst nicht spürt. Der Duft von verbranntem Papier schießt ihr in die Nase, süßlich, fast wie Karamell, untermauert von etwas Metallischem, wie Blut, das zu lange in einem leeren Raum lag.

"Ich will es", sagt sie. Ihre Stimme klingt fremd, als würde sie durch einen Schlauch sprechen. "Gib es mir."

Klingemanns Augen verengen sich. "Du verstehst nicht—"

"Ich verstehe genug", unterbricht Lena. "Gib. Mir. Das. Buch."

Er zögert. Dann tritt er zur Seite. Das Buch liegt da, als würde es ihre Hand erwarten.

Lena beugt sich vor. Ihre Finger zitterten, aber nicht aus Angst. Aus Hunger. Sie legt die Hand auf den Einband. Die Oberfläche ist warm. Lebendig. Dann passiert es.

Die Seiten bewegen sich. Nicht wie Papier. Wie Fleisch. Wie Haut, die sich über etwas spannt, das darunter pulsiert. Lena spürt es, bevor sie es sieht: ein Ziehen in ihrem Nacken, als würde etwas an ihren Haaren zerren. Ein Flüstern, das nicht aus der Luft kommt, sondern aus dem Buch selbst.

Du bist hier. Du bist hier.

Szene 2 – Der Safe, die Wahl

Der Raum riecht nach Moder und etwas Süßlichem, wie verbrannte Äpfel, die zu lange im Dunkel gelegen hatten. Klingemanns Atem geht flach, sein Blick bleibt auf den Safe gerichtet, als fürchte er, der Safe könnte sich ohne seine Aufmerksamkeit schließen. Lena spürt es hinter sich, dieses Atmen – nicht von ihm, nicht von der Luft, sondern von den Wänden, als würden sie sich ausdehnen und wieder zusammenziehen, wie Lungen.

"Es gibt keine Rückkehr", sagt Klingemann, ohne sie anzusehen. "Nicht für dich. Nicht mehr."

Seine Finger glitten über den Safe, als würden sie etwas abtasten, das er nicht mit den Augen sah. Die Tür war nicht aus Metall, sondern aus etwas, das wie Holz aussah, aber nicht roch. Kein Duft von Harz oder Säge, nur dieser metallische Beigeschmack, als hätte jemand Eisen in es gehämmert.

Lena tritt näher. Der Boden unter ihren Schuhen fühlte sich weich an, als würde er nachgeben, wenn sie zu fest darauf trat. Sie lehnte sich gegen die Kante des Safes, spürte, wie etwas in ihrem Rücken reagierte, als hätte der Safe sie erkannt.

"Warum jetzt?", fragte sie. Ihre Stimme klang rau, als hätte sie stundenlang geschrien.

Klingemanns Lippen zuckten. "Weil er dich gefunden hat. Nicht durch die Bibliothek. Durch dich." Er hob eine Hand, und Lena sah, wie seine Finger sich krümmten, als würde etwas in ihnen ziehen. "Du trägst es in dir. Was immer es ist. Und er wird es rausreißen, wenn er dich bekommt."

Lena presste die Lippen zusammen. Die Halbmonde unter ihren Augen juckten, aber sie rieb sich nicht die Augen. Sie rieb sich die Schläfen, als könnte sie so das Flüstern in ihrem Kopf stoppen.

"Und du? Was willst du?"

Klingemanns Lachen war ein kurzes, hohles Geräusch. "Ich will, dass du gehst. Bevor sie dich holen."

"Wer sie?"

Sein Blick wurde hart. "Die, die die Bücher fressen. Die, die die Erinnerungen nehmen. Die, die—"

Ein Klicken. Der Safe öffnete sich mit einem Geräusch, das wie ein Seufzer klang. Drinnen lag kein Buch. Kein Gegenstand. Ein Loch.

Lena erstarrte. "Das ist kein Safe."

"Es ist ein Tor", sagte Klingemann leise. "Und du hast die Wahl, ob du hindurchgehst. Oder ob du bleibst."

Ihre Finger krümmten sich. "Und wenn ich bleibe?"

"Dann stirbst du." Seine Stimme war plötzlich ruhig, fast sanft. "Aber nicht so, wie die anderen. Du wirst wissen, was aus dir gemacht wird. Und das ist das Schlimmste."

Lena spürte, wie etwas in ihr klickte. Ein Ruck, wie bei einem Schalter, der umgelegt wurde. Nicht aus Angst. Aus Wut.

"Gib mir den Schlüssel."

Klingemanns Augen weiteten sich. "Es gibt keinen Schlüssel."

"Dann mach es auf."

Er zögerte. Dann trat er zur Seite. Der Safe war jetzt weiter offen, als hätte er sich aufgemacht, wie ein Mund, der gähnt.

Lena streckte die Hand aus. Ihre Finger zitterten nicht mehr. Sie waren kalt. Wie Eis.

Ihre Hand verschwamm im Dunkel des Safes. Und dann – ein Ziehen. Nicht wie ein Faden, nicht wie ein Haken. Wie etwas, das atmete.

"Klingemann", sagte sie, ohne ihn anzusehen. "Wenn ich gehe…"

"Dann darfst du nie wiederkommen."

"Das habe ich gehört."

"Es ist kein Verhandeln."

"Ich weiß."

Sie zog die Hand zurück. In ihrer Handfläche lag etwas. Kein Schlüssel. Ein Stück von etwas. Ein Fetzen, wie von einem Buch, das zerrissen worden war.

Klingemanns Atem ging schneller. "Das ist nicht—"

Lena ließ den Fetzen fallen. Er landete auf dem Boden und bewegte sich. Nicht wie Papier. Wie ein Lebewesen, das sich ausdehnte, als würde es atmen.

"Nimm es", sagte sie.

Klingemanns Blick ging zu dem Fetzen. Dann zu ihr.

"Du lügst", sagte er.

"Ja."

Er streckte die Hand aus. Seine Finger zupften den Fetzen hoch. Als er ihn berührte, zuckte er zusammen, als hätte er sich verbrannt.

Lena drehte sich um. Der Raum war plötzlich kleiner geworden, als würde er sich zusammenziehen.

"Lena", sagte Klingemann hinter ihr. "Es gibt—"

Sie ging. Ein Schritt. Zwei. Dann ein Ziehen in ihrem Nacken, als würde etwas an ihren Haaren zerren.

"Lena, warte—"

Sie blieb stehen. Die Luft riech jetzt nach etwas, das sie kannte. Etwas, das sie gespürt hatte, als sie die Bücher berührte. Etwas, das blutete.

Klingemanns Stimme war ein Flüstern. "Er wird dich finden. Egal, wohin du gehst."

Lena drehte sich nicht um. Sie ging weiter. Ein Schritt. Dann ein Knistern in der Luft, wie bei einem Buch, das aufgeschlagen wird.

Und dann – Stille.

Nicht die Stille einer leeren Bibliothek. Die Stille, die kommt, wenn etwas gehört hat, was es nicht hätte hören sollen.

Klingemanns Flüstern verging. Der Safe schloss sich. Nicht mit einem Klicken. Mit einem Seufzer.

Lena ging weiter.

Und die Bücher atmeten.