Die Wahrheit hinter der Karte — Elara erfährt die Wahrheit über die Karte und den Kartografen.

--- KAPITEL 6 ---

Die Luft in diesem Tempel war dick, als könnte man sie mit den Händen greifen. Staub, der sich in der Sonne zu goldenen Wirbeln formte, hing über dem Boden und ließ die Steine unter Elaras Füßen wie Wasser aussehen. Lysara stand vor ihr, ihre Stimme ein Flüstern, das direkt in Elaras Gedanken kroch.

„Du denkst, du hast die Karte gezeichnet.“ Lysara trat näher, ihr Körper eine wellenförmige Masse ohne klar definierte Kanten. „Aber du hast nur gesehen, was sie dir gezeigt hat.“

Elaras Stumpf zuckte, als hätte jemand eine Hand darauf gelegt. Die Hitze der Insel, die sie sonst kaum spürte, brannte jetzt wie ein Markierstift.

„Die Karte ist lebendig. Sie wächst. Sie jagt.“

Elaras Magen zog sich zusammen. Sie wollte widersprechen, doch die Worte blieben ihr im Hals stecken. Sie hatte stundenlang über ihre Karten gebogen, hatte Linien gezogen, die keine physischen Straßen waren, sondern etwas anderes – etwas, das sie nicht benennen konnte.

Lysara beugte sich vor, ihre Stimme wurde zu einem Zischen. „Und sie jagt dich, weil du sie unvollendet zurückgelassen hast, Elara. Und jetzt will sie, was dir gehört.“

Elara ballte die Hände zu Fäusten. Sie wollte fliehen, doch ihre Füße fühlten sich an, als wären sie im Beton verankert. Die Wahrheit, die Lysara ihr enthüllte, war wie ein Messer, das sich tief in ihre Brust bohrte.

„Es gibt keine Flucht“, sagte Lysara. „Es gibt nur Akzeptanz.“

Und in diesem Moment wusste Elara, dass sie nicht die Karte zeichnete. Nicht wirklich. Sie wurde von ihr gezeichnet – jede Linie, jeder Punkt, jeder Schmerz. Und die Karte würde nicht aufhören, bis sie Elara vollständig in sich aufgenommen hatte.

Die Gasse verschluckte das Licht, als Lysara sich umdrehte und im Staub versank, als wäre sie nie da gewesen. Elara blieb zurück, allein mit dem Echo ihrer eigenen Schritte. Ihr Stumpf zuckte, nicht mehr im Takt der Insel, sondern wild, als würde er gegen etwas ankämpfen, das nicht aus ihr kam.

Sie lügt.

Die Worte formte sich in ihrem Kopf, hart wie ein Schlag. Lysara hatte ihr nichts gegeben – nur eine weitere Schicht. Die Karte war kein Raubtier. Sie war ein Spiegel. Und Elara hatte ihn gebrochen.

Sie ging weiter, die Hände zu Fäusten geballt, als könnte sie die Wahrheit so lange festhalten, bis sie nicht mehr wehtat. Die Gassen neigten sich nach unten, dann wieder nach oben, als würde die Insel atmen. Jede Kurve brachte neue Gerüche: verbrannte Metallspäne, etwas Süßes, das wie faulige Kirschen roch. Irgendwo tropfte Wasser, aber der Boden blieb trocken.

Plötzlich blieb sie stehen. Vor ihr, in einer Nische, die sich selbst geformt hatte, lag ein Stück Papier. Keine Karte. Nur ein Zettel, beschrieben mit zitternder Tinte:

Deine rechte Hand war nie die deine.

Elara riss ihn aus der Wand, als wäre er giftig. Die Tinte war dunkel, fast schwarz, und als sie sie berührte, zuckte ihr Stumpf. Nicht der Schmerz, den sie kannte. Etwas Kälteres. Etwas, das ihr sagte: Du warst nie ganz hier.

Hinter ihr, in der Gasse, bewegte sich etwas. Langsam. Sie drehte sich nicht um. Sie wusste, dass es Lysara war. Oder der Kartograf. Oder was auch immer sie gezeichnet hatte, ohne es zu merken.

Du kannst nicht entkommen, hatte Lysara gesagt.

Aber Elara wusste etwas, das Lysara nicht wusste. Die Karte war kein Jäger. Sie war ein Kind. Und Kinder fragten nicht. Sie nahmen, was ihnen gegeben wurde, und formten daraus etwas, das niemand verstehen konnte.

Sie faltete den Zettel in vier Teile und steckte ihn in ihre Tasche. Dann ging sie weiter, ohne auf die Gasse zu blicken, die sich hinter ihr schloss. Irgendwo, in der Tiefe der Insel, begann etwas zu flüstern. Etwas, das klang wie ihr eigener Name.

Sie ignorierte es. Sie würde nicht mehr zuhören. Nicht mehr sehen. Nicht mehr zeichnen.

Aber die Karte, die sie nicht zeichnete, zeichnete sie.

Und das war der Punkt, an dem sie aufhörte, dagegen zu kämpfen.

Die Insel war kein Ort. Sie war eine Frage. Und Elara hatte die Antwort noch nicht gefunden.

Die Insel atmet nicht mehr. Sie ist verstummt.

Elara blieb stehen. Ihre linke Hand, die ganze Zeit zu einer Faust geballt, entspannte sich langsam. Der Zettel in ihrer Tasche war nicht mehr da. Sie erinnerte sich nicht, wann sie ihn herausgezogen und zerrissen hatte.

Vor ihr, dort wo früher die Nische war, lag jetzt eine Straße. Keine Gasse. Keine Höhlung. Eine Straße, die sich nach unten neigte, als würde sie in den Himmel münden. Am Ende, wo der Himmel eigentlich sein sollte, stand eine Tür. Kein Schloss. Kein Griff. Nur ein schwarzes Rechteck, das wie ein offener Mund aussah.

Elara ging darauf zu. Ihr Stumpf zuckte, aber sie spürte keinen Schmerz. Keine Wärme. Nur ein leises Summen, als würde etwas in ihr vibrieren.

„Du warst nie ganz hier.“

Die Stimme kam nicht von der Tür. Sie kam von irgendwo anders. Irgendwo, wo Elara sie nicht sah.

„Aber jetzt bist du es.“

Sie blieb vor der Tür stehen. Ihre Hand hebt sich, als würde sie etwas berühren. Doch es war keine Tür. Es war ein Spiegel. Und in dem Spiegel sah sie nicht sich selbst.

Sie sah eine Frau mit blauer Tinte, die aus ihren Augen lief. Ihre Hände waren nicht mehr ihre Hände. Sie waren Linien, die sich über das Gesicht zogen, als würde jemand mit Tinte malen, während sie schlief.

„Das ist deine andere Hand“, flüstert die Stimme. „Die, die du nie gefunden hast.“

Elara zog die Hand zurück. Der Spiegel blieb leer. Doch etwas in ihr hatte sich verändert. Etwas, das sie nicht benennen konnte, aber das sich anfühlte, als hätte sie endlich aufgehört, dagegen zu kämpfen.

Die Tür schloss sich nicht. Sie öffnete sich nicht. Sie war einfach da. Und Elara stand davor, ohne zu wissen, was sie tun sollte.

„Du kannst nicht entkommen“, sagt die Stimme. „Aber du kannst wählen.“

Elara atmete tief durch. Dann ging sie durch die Tür.

Hinter ihr verschwand die Straße. Die Insel war weg. Und Elara stand in einer leeren Welt, in der nichts war, außer einer Frage, die sie noch nicht beantwortet hatte.