Die Frau in den Ruinen — Elsa findet die Knochen der Mondgöttin – aber sie sind nicht, was sie erwartet hat.

Kapitel 6, Szene 1 – „Die Knochen, die atmen“

Der Keller roch nach Moder und altem Eisen, nach etwas, das sich in die Steine gefressen hatte. Elsa drängte sich durch das Gewölbe, die Hände gegen die feuchte Wand gepresst, um sich voranzutasten. Tannhausers Hinweise waren ein Labyrinth aus Lügen und Halbwahrheiten gewesen, aber sie hatte gelernt, seinen Fährten zu folgen – wie einem Hund, der eine Spur wittert, auch wenn er sie nicht verstehen kann.

Dann sah sie das Symbol.

Es war in den Stein geritzt, ein stumpfes Dreieck, das sich in sich selbst bog, als würde es atmen. Ihr Herz setzte einen Schlag aus. Die Narbe auf Lenas Hand. Die Zeichen in ihren Notizen. Ihr Atem stockte, als sie es berührte. Die Kälte, die von dem Stein ausging, war nicht die Kälte der Erde, sondern etwas Kälteres, Gleichgültigeres.

Das ist es. Das ist das Tor.

Hinter ihr knarrte ein Brett. Sie erstarrte.

„Sie sind pünktlich.“

Tannhausers Stimme. Nicht hinter ihr. Über ihr.

Elsa wirbelte herum. Er stand auf einer steinernen Treppe, die sie nicht gesehen hatte, das Gesicht im Schatten, die Hände in den Taschen seines Mantels vergraben. Sein Lächeln war das eines Jägers, der ein Tier in die Ecke getrieben hat.

„Sie haben es gefunden.“

„Wo sind die Knochen?“

Er deutete mit dem Kinn in die Dunkelheit. „Dort, wo das Licht nicht hinfällt.“

Elsa folgte seinem Blick. Ein Holzkasten, mit demselben verdrehten Symbol verziert, stand in der Nische. Sie trat näher, bis ihre Finger die Kanten erkundeten. Das Holz war warm. Unnatürlich warm.

„Öffnen Sie es.“

Sie zögerte. „Warum jetzt? Warum nicht einfach—“

„Weil Sie es wollen“, schnitt er ihr das Wort ab. „Genau wie ich. Genau wie sie.“

Elsa ignorierte den Unterton. Ihre Hände zitterten nicht. Sie hatte in Bibliotheken gestanden, in staubigen Archiven, mit Seiten, die sich wie morsches Papier in den Fingern zerfetzt hatten. Aber dies... dies war etwas anderes.

Sie hob den Deckel.

Drinnen lagen keine Knochen. Nicht wie die, die sie kannte. Kein Weiß, kein Gelb, kein knöchernes Gerüst. Sondern etwas, das wie Mondlicht in den Händen lag – kühl, fast flüssig, aber fest wie Stein. Sie griff hinein.

Ihre Finger schlossen sich um eine Rippe. Sie war nicht hart. Sie war weich, wie wenn man eine Schnecke berührt, die sich in die Hand windet. Als Elsa sie anhob, pulverisierte sich das Material zwischen ihren Fingern, als wäre es nur eine Illusion, etwas, das nicht wirklich existieren wollte.

Das ist kein Knochen.

Das ist kein Knochen.

Das ist—

„Es schläft“, murmelte Tannhauser. „Und Sie haben es geweckt.“

Elsa riss den Kopf hoch. „Was?“

„Die Mondgöttin.“ Seine Stimme war ein Flüstern, aber es kroch unter ihre Haut, wie eine Spinne, die über ihren Nacken kriecht. „Sie hat gehört, dass jemand kommt. Sie weiß, dass Sie hier sind.“

Elsa spürte es sofort. Ein Ziehen in ihren Knochen, als würde etwas an ihnen zerren. Nicht von außen. Von innen.

„Das... das ist unmöglich.“

„Oder es ist wahr.“ Tannhauser trat näher, sein Atem roch nach Rauch und etwas Metallischem. „Sehen Sie sich um.“

Sie folgte seinem Blick.

Die Knochen im Kasten bewegten sich.

Langsam. Unmöglich. Eine Rippe hob sich, als würde sie atmen. Eine Handwurzel krümmte sich, als würde sie etwas umfassen. Und dann, ganz leise, begann etwas in der Dunkelheit zu summen.

Elsa wich zurück, ohne nachzudenken. Ihre Finger suchten den Rand des Kastens, klammerten sich fest, als könnte sie die Knochen zurück in ihre Ruhe drücken, wenn sie nur fest genug hielt.

„Sie fühlt Sie“, sagte Tannhauser leise. „Und sie erinnert sich.“

Elsa wollte schreien. Sie wollte weglaufen. Sie wollte—

„Elsa.“

Die Stimme kam nicht von Tannhauser. Sie kam von überall. Von den Knochen. Von den Wänden. Von in ihr.

Sie wirbelte herum, die Hände vor dem Gesicht, als könnte sie sich so vor dem Anblick schützen. Aber es gab nichts zu sehen. Nur die Knochen. Nur das Summen. Nur das Atmen des Steins.

„Sie hat Sie gesucht“, flüsterte Tannhauser. „Und jetzt, da Sie hier sind, wird sie aufwachen.“

Elsa spürte, wie sich etwas in ihr regte. Etwas, das nicht sie war. Etwas, das älter war. Etwas, das sich an die Knochen klammte, als wäre es schon immer ein Teil von ihnen gewesen.

Und dann, ganz plötzlich, wusste sie, was es bedeutete, eine Göttin zu sein.

Es war nicht Macht. Es war nicht Herrlichkeit.

Es war Hunger.

Szene 2

Der Turm war kein Bau, der je bewohnt worden war. Seine Wände aus dunklem, rissigem Granit trugen keine Fugen, nur Narben, als hätte etwas sie mit eisernen Krallen aufgerissen. Die Treppe, die Elsa hinaufgezwungen hatte, war nicht für Füße gemacht – sie war zu schmal, zu glatt, als wäre sie von einer Hand geformt worden, die keine Gelenke kannte. Oben angelte sie nach Luft, die nach Moder und Metall roch, nach etwas, das nicht atmen sollte.

Vor ihr stand eine Frau.

Oder das, was eine Frau gewesen war.

Ihr Gewand war weiß, aber nicht wie Leinen oder Baumwolle. Es war wie gefrorener Nebel, durchscheinend an den Rändern, als hätte es nie die Sonne gesehen. Die Haut darunter schimmerte blass, fast durchscheinend, und an ihren Schläfen pulsten Adern, die nicht rot, sondern kupferfarben waren, wie das Blut, das sie in den Ruinen der Kirche gesehen hatte.

Elsa spürte, wie sich ihr Magen zusammenzog. Die Narbe auf ihrer Handfläche – drei gekrümmte Linien, die sich wie ein Dreieck um einen zentralen Punkt schmiegten – begann zu zucken, als würde etwas unter ihrer Haut wachen.

Die Frau lächelte.

Es war kein Lächeln, das lips moving. Es war ein Aufreißen, ein Zucken der Mundwinkel, als würde etwas in ihr gegen die Haut drücken, um herauszukommen.

„Du bist spät“, sagte sie. Ihre Stimme war kein Klang, sondern ein Vibrieren, das Elsa direkt in den Knochen traf. Es war, als würde etwas in ihrer Brust singen, ein Ton, der nicht für menschliche Ohren bestimmt war.

Elsa presste die Lippen zusammen. „Wer sind Sie?“

Die Frau neigte den Kopf, als würde sie ein Tier beobachten, das sich nicht entscheiden konnte, ob es fliehen oder kämpfen sollte. „Ich bin das, was bleibt, wenn eine Göttin sich selbst vergisst.“

Elsa spürte, wie sich ihr Nacken mit Gänsehaut überzog. „Das ist keine Antwort.“

„Nein.“ Die Frau hob eine Hand, und für einen Moment glaubte Elsa, sie würde sie berühren. Aber ihre Finger blieben in der Luft hängen, als wäre sie zu schwer, um sie zu bewegen. „Aber es ist alles, was du von mir bekommen wirst.“

Elsa wollte wütend sein. Sie wollte fragen, was sie mit den Knochen der Mondgöttin zu tun hatte. Sie wollte Tannhauser verfluchen, der sie hierhergelockt hatte. Aber stattdessen spürte sie etwas, das sich wie ein Draht durch ihren Körper zog, direkt zu der Narbe, die sie sich in der Nacht, als sie Lena berührt hatte, selbst zugefügt hatte.

„Willst du die Wahrheit“, fragte die Frau, „oder die Lüge?“

Elsa zuckte zusammen. „Was?“

„Die Wahrheit ist, dass du schon immer gewusst hast, dass sie real ist.“ Die Frau trat näher, und plötzlich war sie nicht mehr nur eine Silhouette, sondern eine Gestalt, die sich aus dem Schatten löste, als würde sie aus dem Nichts geweben. „Die Lüge ist, dass du jemals geglaubt hast, du könntest sie kontrollieren.“

Elsa wollte zurückweichen, aber ihre Beine gehorchten nicht. Es war, als würde etwas sie festhalten, nicht mit Fesseln, sondern mit Fingern, die sie nicht sehen konnte.

„Was... was wollen Sie von mir?“

Die Frau lächelte wieder, und diesmal war es kein Zucken mehr, sondern ein langsames, fast zärtliches Dehnen der Lippen. „Ich will, dass du dich erinnerst.“

Elsa spürte, wie sich etwas in ihr regte. Etwas, das nicht sie war. Etwas, das älter war. Etwas, das in der Dunkelheit zwischen den Knochen geschlummert hatte, seit die Welt begann.

„Erinnern Sie sich an was?“

„An mich.“ Die Frau streckte eine Hand aus, und plötzlich war Elsa nicht mehr in dem Turm. Sie stand in einer Höhle, tief unter der Erde, wo der Mond nicht scheinen konnte, weil es dort kein Licht gab, nur ein endloses, pulsierendes Dunkel. Und in der Mitte der Höhle lag etwas, das wie ein Haufen von Knochen aussah, aber nicht aus Knochen war, sondern aus etwas, das sich wie flüssiges Metall in den Händen krümmte.

Und dann war sie wieder im Turm, und die Frau stand vor ihr, und ihre Augen waren zwei schwarze Löcher, die Elsa in sich zogen.

„Das... das ist nicht möglich.“

„Doch.“ Die Frau neigte sich näher, und Elsa roch etwas, das wie Rost und verbranntes Haar simultaneous. „Du trägst mein Blut in dir. Du hast es immer getan. Und jetzt, da du hier bist, wird es Zeit, dass du es zugeben.“

Elsa spürte, wie sich etwas in ihr bewegte. Etwas, das nicht sie war. Etwas, das hungrig war.

„Lassen Sie mich gehen“, flüsterte sie.

Die Frau lachte, und das Geräusch war wie ein Metall, das sich über einen Amboss zog. „Du kannst nirgendwo hin, wo ich nicht bin.“

Elsa wollte schreien. Sie wollte kämpfen. Sie wollte—

Und dann, ganz plötzlich, wusste sie, was es bedeutete, eine Göttin zu sein.

Es war nicht Macht. Es war nicht Herrlichkeit.

Es war Hunger.*

Und sie spürte, wie er in ihr aufstieg, wie eine Flut, die alles mit sich riss, was sie je gewesen war.