Der Schmied, der die Wahrheit kennt — Kael trifft Orin, der die Wahrheit über die Stadt kennt — und die Wächterin fürchtet.
Kapitel 3 – „Das Haus der Schatten“
Die Tür zu Orins Werkstatt knarrt, als Kael sie aufdrückt. Der Geruch von altem Metall, verbranntem Wachs und etwas Süßlichem, das ihm die Nase kitzelt, schlägt ihm entgegen. Kein Licht, nur das flackernde Blau einer Öllampe, die an der Wand hängt, wirft Schatten, die sich wie flüssiges Blei bewegen.
Orin steht über einer Werkbank, die mit Werkzeugen übersät ist, die Kael nicht kennt. Ein Hammer, dessen Griff aus Knochen gefertigt scheint. Eine Zange, deren Zähne mit feinen, winzigen Schriftzeichen bedeckt sind. Und in seiner Hand: ein Stück Metall, das er gerade bearbeitet, als wäre es lebendig. Als er Kael sieht, legt er den Hammer beiseite.
„Du bist also der Chronist“, sagt Orin. Seine Stimme ist tief, rauer Sand, der über Stein schrammt. „Derjenige, der die Bücher schreiben soll, die niemand liest.“
Kael bleibt im Türrahmen stehen. „Ich… ich schreibe Berichte. Über die Verschiebungen. Die Straßen.“
Orin hebt eine Augenbraue. „Ja. Und die Stadt verschiebt sich, während du schreibst. Als würdest du sie mit deinen Worten anstoßen.“
Kael spürt, wie ihm das Blut in den Wangen steigt. „Ich weiß nicht, was ich tun soll.“
Orin nimmt einen Schluck aus einem Becher, der neben ihm steht. „Das dachte ich mir.“ Er setzt den Becher ab und wischt sich mit dem Ärmel über den Mund. „Lyria hat dich also hergeschickt. Oder du bist ihr gefolgt.“
„Sie hat mir eine Warnung gegeben“, sagt Kael. „Dass die Stadt auf etwas wartet. Eine Sprache. Die… die Schatten schafft.“
Orin starrt ihn an. „Die Sprache der Schatten.“ Sein Ton ist plötzlich kälter. „Du weißt mehr, als du sagen willst.“
Kael schüttelt den Kopf. „Ich weiß nur, was Lyria mir gesagt hat.“
„Lyria“, murmelt Orin. „Die Wächterin, die nie da ist, wenn man sie braucht.“ Er geht ein paar Schritte zur Seite, bleibt vor einem Regal stehen, das mit alten Büchern und Metallstücken gefüllt ist. „Sie kommt und geht, wie ihr gefällt. Aber sie hat dich hergeschickt, weil sie weiß, dass du etwas bist, das sie nicht versteht.“
Kael möchte protestieren, aber die Worte bleiben ihm im Hals stecken. Orin hat recht. Lyria hat ihn hergeschickt. Aber warum?
„Die Stadt wartet auf eine Sprache“, sagt Orin langsam. „Eine, die nicht von Menschen stammt. Die aus den Steinen, den Mauern, den Büchern kommt. Und wenn sie sie bekommt, wird sie… sich ändern.“ Er macht eine Pause. „Die Menschen werden zu Schatten.“
Kael fühlt, wie sich sein Magen zusammenzieht. „Wie?“
Orin zuckt mit den Schultern. „Niemand weiß das genau. Aber die Geschichten sagen, dass sie nicht mehr sprechen können. Nicht mehr schreiben. Dass sie nur noch… existieren.“ Er blickt Kael direkt in die Augen. „Und du bist derjenige, der die Geschichten schreibt. Der die Worte findet.“
Kael spürt, wie etwas in ihm zittert. „Was will die Stadt von mir?“
Orin legt den Kopf schief. „Das ist die Frage, oder? Die Stadt wartet. Sie wartet darauf, dass jemand die Worte findet, die sie versteht. Jemand, der nicht nur schreibt, sondern auch… hört.“ Er geht zurück zur Werkbank und hebt den Hammer auf. „Aber ob du es bist, das ist die Frage.“
Kael starrt auf den Hammer. Die Knochen, die feinen Schriftzeichen. „Was ist das für eine Sprache?“
Der Hammer in Orins Hand klappt mit einem leisen, metallischen Klang zu. Kael zuckt zusammen. „Ich bin nicht sicher, ob ich verstehen will, was du meinst.“
Orin grinst. Es ist kein freundliches Grinsen. „Das dachte ich mir.“ Er wirft den Hammer auf die Werkbank. „Aber es ist zu spät. Die Stadt hat dich schon gehört.“
Kael fühlt, wie sich sein Herzschlag beschleunigt. „Was?“
Orin geht zur Tür. „Komm mit. Ich zeige dir etwas.“
Kael zögert. „Wo hinaus?“
„Nach draußen“, sagt Orin. „Bevor die Wächterin kommt.“
Kael runzelt die Stirn. „Die Wächterin? Lyria?“
Orin stayt. „Lyria ist keine Wächterin. Sie ist etwas anderes. Etwas, das die Stadt nicht mag.“
Kael fühlt, wie sich etwas in ihm zusammenzieht. „Was ist sie?“
Orin öffnet die Tür. „Eine Jägerin. Und sie jagt dich.“
Kael bleibt wie angewurzelt stehen. „Warum?“
Orin zuckt mit den Schultern. „Weil du etwas bist, das sie nicht versteht. Etwas, das die Stadt versteht.“
Kael fühlt, wie sich sein Magen zusammenzieht. „Was bin ich?“
Orin sieht ihn an. „Das ist die Frage, oder? Die Stadt wartet. Sie wartet darauf, dass jemand die Worte findet, die sie versteht. Jemand, der nicht nur schreibt, sondern auch… hört.“
Kael starrt Orin an. „Was ist das für eine Sprache?“
Orin geht zur Tür. „Komm mit.“
Kapitel 3, Szene 2
Die Tür knarrt, als Orin sie aufdrückt. Kälte schlägt Kael entgegen, nicht die der Nacht, sondern eine andere, die von den Steinen selbst kommt. Der Himmel über Vaelith ist ein schrogiertes Grau, als hätte er sich geweigert, eine Farbe zu wählen. Die Straßen hier sind anders als in der Bibliothek – schärfer, mit Kanten, die wie frisch gerissene Wunden aussehen. Orin geht voraus, ohne sich umzudrehen, als wüsste er, dass Kael ihm folgt.
„Hier“, sagt er und bleibt vor einem Haus stehen, das kein Haus ist. Die Wände sind aus schwarzem Stein, glatt wie poliertes Glas, aber mit Rissen, die wie Fingerabdrücke aussehen. Die Tür fehlt.
Kael tritt näher. „Was ist das?“
Orin klopft gegen die Wand. Ein leises Echo kommt zurück, als wäre es nicht von Stein, sondern von etwas, das atmet. „Das Haus der Schatten.“ Er dreht sich um. „Lyria hat dir nicht alles gesagt.“
Kael runzelt die Stirn. „Was hat sie nicht gesagt?“
Orin zeigt auf die Risse in der Wand. „Die Stadt verschiebt sich nicht zufällig. Sie wartet. Und sie frisst.“ Er klopft erneut, diesmal fester. Ein leises Knacken – wie ein Knochen, der bricht. „Und was sie frisst, wird zu ihr.“
Kael spürt, wie sich sein Magen zusammenzieht. „Was bedeutet das?“
Orin geht zurück zur fehlenden Tür. „Es bedeutet, dass du nicht der Erste bist. Dass es andere gegeben hat, die wie du waren.“ Er deutet auf die Risse. „Und dass die Stadt sie alle verschluckt hat.“
Kael starrt auf die Wand. Die Risse bewegen sich. Langsam, aber sie bewegen sich.
„Sie ist nicht nur eine Stadt“, sagt Orin, ohne sich umzudrehen. „Sie ist ein Organismus. Einer, der sich von Worten ernährt.“ Er dreht sich um, sein Gesicht ist im Halbdunkel schwer zu erkennen. „Und du bist derjenige, der die Worte findet.“
Kael fühlt, wie sich etwas in ihm zusammenzieht. „Was will sie von mir?“
Orin geht näher, sein Schatten fällt auf die Wand. Die Risse zucken. „Das ist die Frage, oder? Die Stadt wartet. Sie wartet darauf, dass jemand die Worte findet, die sie versteht. Jemand, der nicht nur schreibt, sondern auch… hört.“ Er geht zurück zur fehlenden Tür. „Aber ob du es bist, das ist die Frage.“
Kael starrt auf die Wand. Die Risse bewegen sich schneller. Sie bilden Muster, die kein Muster sind, oder vielleicht doch. Vielleicht sind sie Buchstaben. Vielleicht sind sie Worte.
„Sie jagt dich“, sagt Orin, ohne sich umzudrehen. „Lyria. Nicht weil sie dich jagt, sondern weil sie weiß, was die Stadt von dir will.“ Er dreht sich um, sein Gesicht ist im Halbdunkel schwer zu erkennen. „Und sie wird nicht aufhören, bis du es ihr gibst.“
Kael fühlt, wie sich etwas in ihm zusammenzieht. „Was will sie von mir?“
Orin geht zurück zur fehlenden Tür. „Das ist die Frage, oder? Die Stadt wartet. Sie wartet darauf, dass jemand die Worte findet, die sie versteht. Jemand, der nicht nur schreibt, sondern auch… hört.“ Er geht zurück zur fehlenden Tür. „Aber ob du es bist, das ist die Frage.“
Kael starrt auf die Wand. Die Risse bewegen sich schneller. Sie bilden Muster, die kein Muster sind, oder vielleicht doch. Vielleicht sind sie Buchstaben. Vielleicht sind sie Worte.
„Sie jagt dich“, sagt Orin, ohne sich umzudrehen. „Lyria. Nicht weil sie dich jagt, sondern weil sie weiß, was die Stadt von dir will.“ Er dreht sich um, sein Gesicht ist im Halbdunkel schwer zu erkennen. „Und sie wird nicht aufhören, bis du es ihr gibst.“
Kael fühlt, wie sich etwas in ihm zusammenzieht. „Was will sie von mir?“
Orin geht zurück zur fehlenden Tür.