Kapitel 11 — Vertiefung und Weiterentwicklung

Kapitel 11 — Die letzte Entscheidung

Die Gasse war zu eng für die Wächterin. Ihre Narben zuckten wie Blitze unter ihrem Mantel, doch Kael wich aus, ohne zu wissen, wohin. Die Luft roch nach altem Papier und etwas Süßlichem, das ihm den Magen zusammenzog. Die Feder in seiner Tasche war still geworden. Zu still.

„Du hast es gesagt.“

Die Stimme kam nicht von hinten. Sie kam von überall und nirgends, wie die Narben in den Wänden, die sich plötzlich vertieften, als würden sie atmen.

Kael blieb stehen. Seine Finger krallten sich in den Stoff seiner Jacke. „Was...?“

„En.“ Ein Hauch, kein Wort. Ein Konzept, das sich weigerte, in seiner Kehle Form anzunehmen. „Du hast es gesagt, und die Stadt hat dich freigelassen.“

Die Wächterin trat aus dem Schatten einer zerbrochenen Wand. Ihr Lächeln war ein offenes Messer. „Oder sie hat dich erst genommen.“

Kael wollte rennen. Sein Körper gehorchte nicht. Die Narben in den Wänden pulsierten im Takt seines Herzschlags, als würden sie ihn zählen. Eins. Zwei. Drei.

„Lyria.“

Die Wächterin hob eine Hand, als hätte sie ihn nicht gehört. „Die Stadt wartet nicht auf Rache, Kael. Sie wartet auf ein Wort.“

„Die Stadt wartet nicht auf Rache.“ Kael wiederholte es, als wäre es ein Gebet, das er noch nicht verstand. „Lyria...“

„Die Stadt wartet auf ein Wort.“

„Was... was ist mit Lyria?“

Die Wächterin neigte den Kopf, als würde sie lauschen. „Lyria ist schon lange weg. Sie hat nur noch gewartet, dass du es verstehst.“

Kaels Knie knickten. Die Narben in den Wänden waren nicht mehr nur Muster. Sie waren Lyrias Hände, die sich in die Wand gruben, als würde sie versuchen, hinauszukommen. Als würde sie versuchen, ihn herauszuziehen.

„En.“ Die Wächterin flüsterte es, und für einen Moment war die Gasse leer. Kein Staub, kein Geräusch, kein Atem. Nur das Wort, das zwischen ihnen hing wie ein unsichtbares Seil.

Kael wollte es wegsperren. Er wollte es aus seinem Kopf reißen, wie er es immer getan hatte. Doch die Feder in seiner Tasche vibrierte wieder, und diesmal war es kein Drängen mehr. Es war ein Versprechen.

„Sag es.“

Er öffnete den Mund.

Und dann geschah etwas Seltsames. Die Narben in den Wänden begannen zu bluten. Ein schwarzer Saft, der an den Steinen herabrannte, als wäre es Tinte, die sich mit Blut mischte. Die Wächterin lachte, ein Geräusch wie knisterndes Papier.

„Jetzt siehst du es.“

Kael verstand es nicht. Er verstand kein Wort. Aber die Narben in den Wänden bewegten sich. Sie formten sich zu Buchstaben, die er nicht lesen konnte, doch die Feder in seiner Tasche vibrierte im Takt, als würde sie sie übersetzen.

„Die Stadt ist eine Geschichte.“ Die Wächterin trat näher. „Und du bist der Autor.“

Kael wollte „Nein“ sagen. Er wollte schreien, er wollte weglaufen. Aber seine Stimme blieb ihm im Hals stecken, und die Narben in den Wänden wurden tiefer, als würden sie ihn hineinziehen.

„Sag es.“

Er öffnete den Mund.

Und diesmal kam das Wort nicht von ihm. Es kam von der Stadt. Es kam von den Narben in den Wänden. Es kam von Lyrias Händen, die sich in die Steine gruben, als würde sie ihn herausziehen.

„En.“

Die Gasse explodierte in Licht. Nicht in Sonne. Nicht in Feuer. In etwas, das beide war und keins von beidem. Kael wurde von etwas Weichem erfasst, das sich wie Tinte anfühlte, als würde es durch seine Adern fließen.

„En.“

Die Wächterin verschwand. Die Narben in den Wänden verschlossen sich. Die Stadt war still.

Und dann stand Kael wieder in der Gasse. Doch diesmal war er nicht mehr derselbe.

Die Feder in seiner Tasche war leer. Die Narben in den Wänden waren verschwunden. Und zum ersten Mal seit er sich erinnern konnte, hörte er etwas.

Es war kein Flüstern. Es war kein Lachen. Es war das Geräusch von Seiten, die umgeschlagen werden. Von einer Geschichte, die gerade erst beginnt.

„Kael.“

Er drehte sich um.

Lyria stand am Ende der Gasse. Ihr Lächeln war nicht mehr traurig. Es war nicht mehr wütend. Es war einfach da.

„Komm.“

Und Kael ging.