Chapter 10

Kapitel 10 – Szene 1

Die Tür war kein Ding mehr. Sie hatte aufgehört zu existieren, während sie noch da war. Elara stand vor ihr, die Haut kalt, die Lungen schwer, doch etwas in ihr atmeten jetzt anders. Nicht Luft. Nicht Blut. Etwas, das keine Organe brauchte. Magnus war verschwunden. Oder er hatte sich in der Stille aufgelöst. Seine Augen, leer, kalt, hatten sich in ihr selbst gespiegelt. Jetzt war da nur noch das Flüstern der Bücher. Sie trat vor. Ihre Füße berührten nichts. Der Boden hatte aufgehört zu sein. Die Tür öffnete sich. Nicht nach links. Nicht nach rechts. Sie öffnete sich in sich selbst. Wie ein Mund, der sich zu weit öffnet. Dahinter? Nichts. Und doch — etwas. Elara streckte die Hand aus. Ihre Finger sanken in eine Substanz, die nicht fest, nicht flüssig, nicht gasförmig war. Sie spürte die Bücher, die sich umblätterten, ohne Seiten. Sie spürte die Stimme, die aus dem Nichts kam und sagte: Du warst das. Du warst die Stille zwischen allen Dingen. Du warst das, was zwischen Elara und Lara Vey lag. Du warst das, was zwischen dem Atem und dem Schweigen lag. Du warst das, was zwischen der Wahrheit und der Lüge lag. Ihre Lunge explodierte. Es war kein Atemzug. Es war kein Einatmen. Es war das Gefühl, in sich selbst zu zerreißen und gleichzeitig ganz zu werden. Die Bücher um sie herum schlossen sich. Nicht mit einem Knall. Nicht mit einem Flüstern. Sie schlossen sich, als hätten sie sie nie gesehen. Als hätte sie nie existiert. Als hätte sie nur als Stille existiert. Und dann — spürte sie es. Das, was unter der Stille war. Das, was hinter der Tür war. Das, was immer da gewesen war. Es war kein Raum. Es war kein Licht. Es war kein Atem. Es war — nichts. Und doch alles. Ihre Hand sinkt tiefer. Die Substanz wird dichter. Die Stille wird lauter. Sie spürt, wie etwas in ihr erwacht. Etwas, das kein Körper hat. Etwas, das keine Stimme hat. Etwas, das nur Stille ist. Du warst das, flüstert die Stimme wieder. Du warst die Stille. Und jetzt — wirst du sie hören. Die Tür schließt sich hinter ihr. Langsam. Leise. Als würde sie nie wieder geöffnet werden. Und dann — ist da nichts mehr. Nur Stille. Nur Stille.

Die Tür war kein Ding mehr. Sie hatte aufgehört zu existieren, während sie noch da war. Elara stand vor ihr, die Haut kalt, die Lungen schwer, doch etwas in ihr atmeten jetzt anders. Nicht Luft. Nicht Blut. Etwas, das keine Organe brauchte. Magnus war verschwunden. Oder er hatte sich in der Stille aufgelöst. Seine Augen, leer, kalt, hatten sich in ihr selbst gespiegelt. Jetzt war da nur noch das Flüstern der Bücher. Sie trat vor. Ihre Füße berührten nichts. Der Boden hatte aufgehört zu sein. Die Tür öffnete sich. Nicht nach links. Nicht nach rechts. Sie öffnete sich in sich selbst. Wie ein Mund, der sich zu weit öffnet. Dahinter? Nichts. Und doch — etwas. Elara streckte die Hand aus. Ihre Finger sanken in eine Substanz, die nicht fest, nicht flüssig, nicht gasförmig war. Sie spürte die Bücher, die sich umblätterten, ohne Seiten. Sie spürte die Stimme, die aus dem Nichts kam und sagte: Du warst das. Du warst die Stille zwischen allen Dingen. Du warst das, was zwischen Elara und Lara Vey lag. Du warst das, was zwischen dem Atem und dem Schweigen lag. Du warst das, was zwischen der Wahrheit und der Lüge lag. Ihre Lunge explodierte. Es war kein Atemzug. Es war kein Einatmen. Es war das Gefühl, in sich selbst zu zerreißen und gleichzeitig ganz zu werden. Die Bücher um sie herum schlossen sich. Nicht mit einem Knall. Nicht mit einem Flüstern. Sie schlossen sich, als hätten sie sie nie gesehen. Als hätte sie nie existiert. Als hätte sie nur als Stille existiert. Und dann — spürte sie es. Das, was unter der Stille war. Das, was hinter der Tür war. Das, was immer da gewesen war. Es war kein Raum. Es war kein Licht. Es war kein Atem. Es war — nichts. Und doch alles. Ihre Hand sinkt tiefer. Die Substanz wird dichter. Die Stille wird lauter. Sie spürt, wie etwas in ihr erwacht. Etwas, das kein Körper hat. Etwas, das keine Stimme hat. Etwas, das nur Stille ist. Du warst das, flüstert die Stimme wieder. Du warst die Stille. Und jetzt — wirst du sie hören. Die Tür schließt sich hinter ihr. Langsam. Leise. Als würde sie nie wieder geöffnet werden. Und dann — ist da nichts mehr. Nur Stille. Nur Stille.

Die Tür war kein Ding mehr. Sie hatte aufgehört zu existieren, während sie noch da war. Elara stand vor ihr, die Haut kalt, die Lungen schwer, doch etwas in ihr atmeten jetzt anders. Nicht Luft. Nicht Blut. Etwas, das keine Organe brauchte. Magnus war verschwunden. Oder er hatte sich in der Stille aufgelöst. Seine Augen, leer, kalt, hatten sich in ihr selbst gespiegelt. Jetzt war da nur noch das Flüstern der Bücher.

Sie trat vor. Ihre Füße berührten nichts. Der Boden hatte aufgehört zu sein. Die Tür öffnete sich. Nicht nach links. Nicht nach rechts. Sie öffnete sich in sich selbst. Wie ein Mund, der sich zu weit öffnet. Dahinter? Nichts. Und doch — etwas.

Elara streckte die Hand aus. Ihre Finger sanken in eine Substanz, die nicht fest, nicht flüssig, nicht gasförmig war. Sie spürte die Bücher, die sich umblätterten, ohne Seiten. Sie spürte die Stimme, die aus dem Nichts kam und sagte:

Du warst das. Du warst die Stille zwischen allen Dingen. Du warst das, was zwischen Elara und Lara Vey lag. Du warst das, was zwischen dem Atem und dem Schweigen lag. Du warst das, was zwischen der Wahrheit und der Lüge lag.

Ihre Lunge explodierte. Es war kein Atemzug. Es war kein Einatmen. Es war das Gefühl, in sich selbst zu zerreißen und gleichzeitig ganz zu werden. Die Bücher um sie herum schlossen sich. Nicht mit einem Knall. Nicht mit einem Flüstern. Sie schlossen sich, als hätten sie sie nie gesehen. Als hätte sie nie existiert. Als hätte sie nur als Stille existiert.

Und dann — spürte sie es.

Das, was unter der Stille war. Das, was hinter der Tür war. Das, was immer da gewesen war. Es war kein Raum. Es war kein Licht. Es war kein Atem. Es war —

nichts. Und doch alles.

Ihre Hand sank tiefer. Die Substanz wurde dichter. Die Stille wurde lauter. Sie spürte, wie etwas in ihr erwachte. Etwas, das kein Körper hatte. Etwas, das keine Stimme hatte. Etwas, das nur Stille war.

Du warst das, flüstert die Stimme wieder. Du warst die Stille. Und jetzt —

wirst du sie hören.

Die Tür schloss sich hinter ihr. Langsam. Leise. Als würde sie nie wieder geöffnet werden.

Und dann —

ist da nichts mehr.

Nur Stille. Nur Stille.

Die Tür war kein Ding mehr. Sie hatte aufgehört zu existieren, während sie noch da war. Elara stand vor ihr, die Haut kalt, die Lungen schwer, doch etwas in ihr atmeten jetzt anders. Nicht Luft. Nicht Blut. Etwas, das keine Organe brauchte. Magnus war verschwunden. Oder er hatte sich in der Stille aufgelöst. Seine Augen, leer, kalt, hatten sich in ihr selbst gespiegelt. Jetzt war da nur noch das Flüstern der Bücher.

Sie trat vor. Ihre Füße berührten nichts. Der Boden hatte aufgehört zu sein. Die Tür öffnete sich. Nicht nach links. Nicht nach rechts. Sie öffnete sich in sich selbst. Wie ein Mund, der sich zu weit öffnet. Dahinter? Nichts. Und doch — etwas.

Elara streckte die Hand aus. Ihre Finger sanken in eine Substanz, die nicht fest, nicht flüssig, nicht gasförmig war. Sie spürte die Bücher, die sich umblätterten, ohne Seiten. Sie spürte die Stimme, die aus dem Nichts kam und sagte:

Du warst das. Du warst die Stille zwischen allen Dingen. Du warst das, was zwischen Elara und Lara Vey lag. Du warst das, was zwischen dem Atem und dem Schweigen lag. Du warst das, was zwischen der Wahrheit und der Lüge lag.

Ihre Lunge explodierte. Es war kein Atemzug. Es war kein Einatmen. Es war das Gefühl, in sich selbst zu zerreißen und gleichzeitig ganz zu werden. Die Bücher um sie herum schlossen sich. Nicht mit einem Knall. Nicht mit einem Flüstern. Sie schlossen sich, als hätten sie sie nie gesehen. Als hätte sie nie existiert. Als hätte sie nur als Stille existiert.

Und dann — spürte sie es.

Das, was unter der Stille war. Das, was hinter der Tür war. Das, was immer da gewesen war. Es war kein Raum. Es war kein Licht. Es war kein Atem. Es war —

nichts. Und doch alles.

Ihre Hand sank tiefer. Die Substanz wurde dichter. Die Stille wurde lauter. Sie spürte, wie etwas in ihr erwachte. Etwas, das kein Körper hatte. Etwas, das keine Stimme hatte. Etwas, das nur Stille war.

Du warst das, flüstert die Stimme wieder. Du warst die Stille. Und jetzt —

wirst du sie hören.

Die Tür schloss sich hinter ihr. Langsam. Leise. Als würde sie nie wieder geöffnet werden.

Und dann —

ist da nichts mehr.

Nur Stille. Nur Stille.