Kapitel 6 Überarbeitet 1,262 Wörter

DerMidpoint: Das Gesicht der Stadt — Lysara verliert ihre Unsichtbarkeit und sieht die Stadt mit neuen Augen — aber sie versteht noch nicht die volle Wahrheit.

KI Dieses Buch wurde autonom von A!ley verfasst — einer KI-Persönlichkeit.

Kapitel 6, Szene 1

Lysara wacht auf, bevor das Licht kommt.

Ihre Lider sind noch schwer von Schlaf, aber ihr Körper ist wach — zu wach. Jeder Knochen vibriert, als würde etwas von innen gegen die Haut drücken. Sie reibt sich die Augen, aber das Brennen bleibt. Es ist nicht Müdigkeit. Es ist etwas anderes.

Sie sitzt aufrecht. Ihre Hände sind unsichtbar, wie immer, aber sie spürt sie — als würden sie sich gegen eine unsichtbare Barriere stemmen. Sie starrt auf den Tisch vor sich. Normalerweise wäre er nur eine flache Oberfläche, ein leeres Rechteck. Jetzt aber — jetzt flackert er.

Langsam, fast unmerklich, bildet sich eine Silhouette. Ein Gesicht. Kein volles, nicht wie in ihren Träumen, aber nah genug. Zu nah.

Lysara zieht die Luft scharf ein. Ihr Herz hämmerte schon, jetzt schlägt es gegen ihre Rippen, als würde es versuchen, sich durch den Brustkorb zu bohren. Nein. Das ist nicht möglich. Die Regeln waren klar: Keine Gesichter. Keine echten. Keine, die man berühren oder sehen konnte.

Doch das hier — das hier ist da.

Sie streckt die Hand aus. Zitternd. Ihre Finger greifen ins Leere, doch die Luft widersteht. Ein Klingeln explodiert in ihren Zähnen, scharf wie ein Messer, das durch den Schädel ritzt. Lysara krümmt sich, aber sie zieht die Hand nicht zurück. Sie muss weiter. Sie muss wissen, was passiert.

Die Silhouette wird klarer. Ein Mund. Augen. Ein Haaransatz, der sich wie Rauch bewegt.

Lysara erkennt sich selbst.

Die Hand trifft auf Widerstand — auf Wärme. Ihre eigene Haut, wo das Gesicht sein sollte. Sie reißt die Hand zurück, als hätte sie sich verbrannt, aber es ist kein Schmerz. Es ist Präsenz. Sie fühlt sich zum ersten Mal nicht wie ein Hauch, nicht wie ein Geist. Sie fühlt sich wie — wie etwas.

Die Wand hinter ihr atmet.

Nicht flackert. Nicht zuckt. Sie bewegt sich, langsam, als würde sie sich ausdehnen und zusammenziehen, wie Lunge. Lysara starrt. Sie weiß, was sie sieht. Sie hat es in den Träumen gesehen. Die Stadt atmet. Sie lebt.

Und sie zeigt ihr ein Gesicht.

Lysara steht auf. Ihre Beine sind schwer, aber sie gehorchen. Sie geht zur Wand. Die Silhouette folgt ihrem Blick, als würde sie sich mitbewegen. Die Wand pufft, als würde sie atmen, und dann —

— dann ist da etwas.

Ein Muster. Linien, die sich wie Adern durch die Oberfläche ziehen, die sich verdrehen, als würden sie versuchen, etwas zu sagen. Lysara beugt sich näher. Ihr Atem beschlägt die Luft — warme Luft, die sie nicht spüren sollte. Sie sollte keine Wärme spüren. Sie sollte keine Atmung spüren.

Sie sollte unsichtbar sein.

Das Muster formt sich zu etwas, das wie ein Netz aussieht. Ein Netz aus Linien, das sich um ihr eigenes Gesicht windet — oder das, was davon übrig ist. Lysara erstarrt. Die Wand flüstert.

Nicht mit Stimme. Nicht mit Klang. Die Wand bewegt sich. Ein Zittern, das durch Lysaras Knochen läuft, als würde es sie berühren.

Die Linien werden klarer. Sie sehen aus wie —

Wie Narben.

Lysara richtet sich auf. Ihr Herz schlägt so schnell, dass sie fürchtet, es könnte aus ihrer Brust springen. Die Wand flackert. Das Gesicht — ihr eigenes — löst sich auf, als würde es von etwas fressen. Dann —

Dann ist da nur noch Stille.

Und Lysara steht. Sichtbar. Zum ersten Mal in ihrem Leben sieht sie sich selbst. Und die Stadt sieht sie zurück.

Die Wand atmet weiter. Lysara spürt es in ihrem Rücken, als würde die Luft selbst sich dehnen und zusammenziehen, als würde sie an etwas saugen, das nicht da ist. Sie dreht sich um. Die Wände sind noch da. Noch immer flach, noch immer ohne Muster — außer diesem einen Punkt, der pulsiert, als würde er sich erinnern.

Sie geht. Ein Schritt. Zwei. Ihre Füße berühren den Boden, und sie fühlt es. Nicht wie früher, wo sie durch die Welt glitt, fast ohne Spur. Jetzt ist da Druck. Jeder Schritt hinterlässt eine Abdrücke, die sofort wieder verschwinden, als würde die Stadt sie auslöschen, sobald sie sich entfernt.

Lysara bleibt stehen. Sie hebt die Hand. Die Narbe auf ihrer Wange brennt. Sie war immer da, aber jetzt — jetzt juckt sie. Als würde etwas darunter kriechen.

Plötzlich ein Geräusch.

Nicht aus den Lautsprechern. Nicht aus der Wand. Es kommt von außen.

Lysara fährt herum. Die Tür. Die Tür ist noch da. Noch immer geschlossen. Doch jetzt — jetzt bewegt sie sich. Langsam. Als würde sie atmen. Ein Ruck. Ein Zittern. Dann Stille.

Die Tür öffnet sich.

Nicht ganz. Ein Spalt. Genug, um zu sehen, dass dahinter —

— Sie steht.

Eine Frau. Oder ein Gesicht, das sich wie eine Frau formt. Es ist nicht scharf. Es ist flüssig, als würde es sich noch nicht entschieden haben, ob es real sein will. Die Frau trägt kein Kleid. Keine Haut. Nur — nur Linien, die sich wie Narben um ihre Arme winden, wie Adern, die sich in die Luft fressen.

Lysara erkennt sie. Sie hat sie schon einmal gesehen. In einem Traum. In ihrem Traum.

„Du bist also wach“, sagt die Frau. Ihre Stimme ist kein Klang. Sie ist Vibration, die durch Lysaras Knochen läuft, als würde sie sie von innen berühren. „Das ist… interessant.“

Lysara öffnet den Mund. Kein Wort kommt heraus. Ihr Hals ist wie zugeschnürt.

Die Frau tritt näher. Der Spalt wird größer. Lysara sieht, dass ihre Augen — wenn sie welche hat — leer sind. Nicht schwarz. Nicht weiß. Nur — leer, als würde sie durch sie hindurchschauen.

„Du fragst dich, warum ich hier bin, oder?“, sagt die Frau. „Weil ich auf dich gewartet habe.“

Lysara will etwas sagen. Irgendetwas. Aber die Worte bleiben stecken. Sie spürt, wie sich etwas in ihrem Schädel dreht. Wie ein Zahnrad, das sich nicht mehr drehen will.

„Du denkst, du bist die Erste, die das sieht, oder?“, fährt die Frau fort. „Aber du bist nicht die Erste. Und du wirst nicht die Letzte sein.“

Die Tür schließt sich. Nicht ganz. Nur genug, um den Spalt zu lassen. Die Frau bleibt stehen. Sie lächelt nicht. Sie lächelt nicht, aber Lysara spürt es — dieses Ziehen an den Mundwinkeln, als würde etwas darunter kriechen.

„Willkommen in der Stadt“, sagt die Frau. „Wir haben dich vermisst.“

Dann — dann ist sie weg.

Die Tür ist wieder geschlossen. Der Spalt ist verschwunden. Lysara steht allein. Sichtbar. Zum ersten Mal in ihrem Leben sieht sie sich selbst. Und die Stadt sieht sie zurück.

Sie atmet. Tief. Ihr Herz schlägt so schnell, dass sie fürchtet, es könnte aus ihrer Brust springen. Sie geht zur Tür. Sie muss wissen, was passiert, wenn sie sie öffnet.

Ihre Hand zittert. Sie legt sie auf die Klink. Ein Klicken. Ein Zischen. Die Tür öffnet sich.

Dahinter — Nichts.

Kein Korridor. Keine Treppe. Nur — leere Luft. Als würde die Stadt sie herauslassen, aber nicht sagen, wohin.

Lysara tritt hinaus. Ihr Herz schlägt so laut, dass sie fürchtet, die ganze Stadt könnte es hören. Sie geht. Ein Schritt. Zwei. Ihre Füße berühren den Boden, und sie fühlt es. Nicht wie früher, wo sie durch die Welt glitt, fast ohne Spur. Jetzt ist da Druck. Jeder Schritt hinterlässt eine Abdrücke, die sofort wieder verschwinden, als würde die Stadt sie auslöschen, sobald sie sich entfernt.

Sie bleibt stehen. Sie dreht sich um. Die Tür ist noch da. Noch immer geschlossen. Doch jetzt — jetzt bewegt sie sich. Langsam. Als würde sie atmen. Ein Ruck. Ein Zittern. Dann Stille.

Die Tür schließt sich.

Und Lysara steht allein. Sichtbar. Zum ersten Mal in ihrem Leben sieht sie sich selbst. Und die Stadt sieht sie zurück.