Der Professor und das Chaos — Clara trifft Professor Maximilian von Erlbach und erfährt, dass er sie beobachten lässt.

Die Kartographin der Sehnsucht – Kapitel 3, Szene 1

Die Tür zur Universitätsbibliothek knarrte, als Clara eintrat. Das Holz war alt, wie ihre eigenen Gedanken – abgenutzt, aber noch funktionierend. Sie zog den Handschuh über die linke Hand, als könnte sie damit die Unruhe darin einkapseln. Der Raum roch nach Staub, Papier und dem schwachen Schweiß der Männer, die hier stundenlang über Systematik debattierten.

Maximilian von Erlbach stand am Lesetisch, die Finger über einer Karte gefaltet, als würde er sie wie einen lebendigen Organismus studieren. Sein Anzug war makellos, der Kragen zu steif, die Weste zu symmetrisch. Ein Mann, der keine Falten in seiner Landkarte dulden würde.

„Frau Voss.“

Sein Ton war kein Gruß, sondern eine Feststellung. Als hätte er sie expected und alles andere wäre Versagen.

Clara blieb stehen, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, als könnte sie so die Zitterbewegungen in ihrem Bauch kontrollieren. „Professor.“

Er hob den Blick. „Sie arbeiten an Eisenach. Ich habe Ihre Skizzen gesehen.“

Sie wollte fragen, wo. Bei wem. Von wem. Aber sie kannte die Antwort bereits. Die Stadt war ein offenes Buch – und sie hatte es ihm gegeben.

Maximilian strich über die Karte, als würde er sie prüfen, vergleichen, verwerfen. „Die Proportionen sind… ungenau.“

Clara spürte, wie sich ihre Kiefermuskeln spannten. „Ungeeignete Perspektive. Der Marktplatz wurde von mir aus gesehen angelegt, nicht von oben.“

„Das ist keine Ausrede.“ Seine Stimme war kühl, aber nicht unfreundlich. Nur präzise. „Kartographie ist nicht Kunst. Sie ist Wissenschaft. Messung. Ordnung.“

„Dann messen Sie sie selbst.“

Das Wort war raus, bevor sie es zurückhalten konnte. Die Stille, die folgte, war schwerer als jede Schuld.

Maximilian lächelte nicht. Er hob eine Augenbraue, als hätte sie ein Rechenfehler gemacht. „Sie weichen ab, Frau Voss.“

„Von was?“

„Vom Standard.“ Er klopfte auf die Karte. „Eisenach ist nicht nur eine Ansammlung von Straßen und Gebäuden. Es ist ein System. Regeln. Symmetrie.“

Clara trat näher, die Hände immer noch hinter dem Rücken. „Und wenn ich sie nicht folge?“

Seine Augen wurden schärfer. „Dann ist Ihre Arbeit nicht akkurat.“

„Oder nicht langweilig.“

Die Worte waren aus ihr geschossen, bevor sie sie stoppen konnte. Sie klangen wie eine Beleidigung – und das war sie auch. Aber etwas in ihr brauchte den Streit, wie ein Muskel, der sich nach Bewegung sehnt.

Maximilian senkte die Hand, ohne die Karte loszulassen. „Sie sind eine begabte Zeichnerin. Aber Sie verstehen nicht, worum es geht.“

„Worum geht es?“

„Die Welt lässt sich einordnen. Sie müssen nur lernen, wie.“

Clara spürte, wie sich ihre Faust ballte. „Und wenn ich es nicht will?“

Er musterte sie, als wäre sie ein Fehler in einer Gleichung. „Dann irren Sie sich.“

Draußen fiel Regen. Die Fenster der Bibliothek waren leicht beschlagen, als hätte der Atem der Stadt sie berührt. Clara sah ihr eigenes Spiegelbild in der Scheibe – eine Frau mit zu geraden Schultern, einem zu starren Blick. Und doch, unter der Oberfläche, etwas, das sich regte. Etwas, das sie nicht benennen konnte, aber das sie hier, jetzt, mit jedem Wort, das sie nicht zurückhielt, spüren ließ.

Maximilian von Erlbach war nicht Lukas. Das wusste sie. Aber beides waren Männer, die sie kannten – oder zu kennen behaupteten. Und beides waren Männer, die sie herausforderten. Nur auf verschiedene Weise.

Clara drehte sich um, ohne ein Wort zu sagen. Die Tür knarrte, als sie sie öffnete. Der Regen war lauter geworden. Sie trat hinaus, ohne sich umzudrehen.

Ordnung, dachte sie. System. Messung.

Aber irgendwo, ganz tief, wo sie es nicht hinsehen wollte, da regte sich etwas.

Und das war kein Fehler. Das war Sehnsucht.

Kapitel 3 – Szene 2: Die Kartographin der Sehnsucht

Clara stand am Fenster, die Hände um eine Tasse dampfenden Tees geklammert. Der Regen strich über die Scheiben, verwischte die Konturen Eisenachs, als wäre die Stadt nicht mehr ganz real. Sie hatte Maximilian von Erlbach heute zum ersten Mal direkt gegenübergestanden, und es war, als hätte er sie mit einem Lineal gemessen, jedem Winkel ihrer Seele nach, um zu sehen, wo die Risse waren.

Ordnung, hatte er gesagt. System. Messung.

Aber sie hatte etwas gesagt, das sie nicht hätte sagen sollen. Etwas, das sich anfühlte wie ein Riss, der sich weiter geöffnet hatte, als sie wollte. Und wenn ich es nicht will?

Jetzt, allein in ihrem Zimmer, drehte sie die Tasse zwischen den Fingern, als könnte sie die Antwort darin lesen. Draußen brannte Licht in den Fenstern der Universität, gelb und warm, und sie stellte sich vor, wie Maximilian dort saß, vielleicht mit einer weiteren ihrer Karten, vielleicht mit einer anderen Frau, die genauso perfekt zeichnete wie sie.

Er beobachtet dich.

Die Worte kamen nicht aus ihrem Mund, sondern aus ihrem Bauch, kalt und klar, als hätte jemand sie dort abgelegt, wo sie nichts damit anfangen konnte. Sie trank einen Schluck Tee, zu heiß, verbrannte sich die Zunge, und doch spürte sie, wie das Gefühl in ihr wuchs, dieses seltsame, unangenehme Ziehen, das sich wie eine Frage anfühlte, die sie nicht beantworten wollte.

Er kennt deine Arbeit. Er kennt dich.

Sie legte die Tasse ab, stand auf, ging zum Schreibtisch, wo ihre Landkarte lag, fein säuberlich beschriftet, jede Linie an ihrem Platz. Sie hatte stundenlang daran gearbeitet, jeden Winkel Eisenachs so exakt wie möglich festgehalten, und doch — und doch war da dieses Gefühl, dass etwas fehlte. Nicht auf der Karte. In ihr.

Sie berührte das Papier, spürte die glatte Oberfläche, die Kälte des Papiers, die Wärme ihrer Finger. Maximilian hatte sie als ungenau bezeichnet. Als unpräzise. Als ob sie die Stadt nicht richtig gesehen hätte.

Vielleicht siehst du sie nicht richtig.

Die Stimme kam von irgendwo, aus dem Nichts, und sie hasste sie. Sie hasste die Stimme, die ihr sagte, dass sie vielleicht nicht perfekt war. Dass sie vielleicht etwas übersehen hatte. Dass sie vielleicht nicht die beste Kartographin war, die sie sein konnte.

Du bist es.

Sie riss die Hand zurück, als hätte sie sich verbrannt. Das war nicht ihre Stimme. Das war nicht sie. Das war —

Er.

Maximilian. Er war es, der sie beobachtet hatte. Er war es, der ihre Arbeit kritisierte. Er war es, der sie herausforderte, bis sie nicht mehr wusste, was sie wollte.

Und Lukas.

Plötzlich war Lukas’ Gesicht da, dieses lässige Lächeln, dieses Versprechen, das sie nicht verstand. Sie hatte seine Hand genommen, und jetzt, hier, in diesem Moment, fragte sie sich, ob sie das richtig gemacht hatte. Ob sie sich in etwas eingelassen hatte, das sie nicht verstehen konnte.

Du bist observed.

Die Worte hingen in der Luft, schwer und klanglos. Sie ging zum Fenster, drückte die Stirn gegen die kühle Scheibe, sah die Stadt, die sie so gut kannte, und doch — und doch fühlte sie sich fremd. Als würde sie sie zum ersten Mal sehen.

Was ist los mit dir, Clara?

Sie schloss die Augen, spürte, wie der Regen gegen die Scheibe klopfte, ein Rhythmus, der sie nicht mehr ignorieren konnte. Sie atmete tief ein, und für einen Moment war da nur das Atmen. Nur das Fühlen. Nur das Wissen, dass etwas in ihr war, das sie nicht kontrollieren konnte.

Und das war die Sehnsucht.

Kapitel 3 — Szene 1

Die Tür zum Hinterzimmer knarrt. Frischer Regen läuft über den Holzboden, hinterlässt dunkle Streifen, die sich in Claras Stiefeln spiegeln. Lukas steht da, die Hände in den Taschen, das Gesicht wie eine Maske, die sich weigert, etwas preiszugeben. Sie sieht ihn an, und er sieht sie zurück. Die Luft zwischen ihnen ist zu dick, zu warm. Es ist nicht Kälte, die sie packt, sondern etwas anderes. Etwas, das sich anfühlt wie ein Fehler, den sie nicht mehr rückgängig machen kann.

Lukas (leise, als würde er mit sich selbst reden) Du hast deine Karte nicht mitgenommen.

Clara sagt nichts. Ihre Finger krallen sich um den Griff ihres Portemonnaies, als könnte sie sich daran festhalten, wenn die Welt unter ihr nachgibt. Sie hat die Karte nicht mitgenommen. Sie hat nichts von dem mitgenommen, was sie eigentlich hatte. Nur die Kleidung. Nur die teure Uhr, die sie nie trägt. Nur den Brief in ihrer Jackentasche, den sie nicht lesen wollte.

Clara (stimmt nicht an) Ich brauche keine Karte.

Lukas lacht, aber es ist kein fröhliches Lachen. Es ist das Lachen von jemandem, der weiß, dass er etwas hat, das sie nicht hat. Etwas, das sie nie haben wird.

Lukas Jeder braucht eine Karte. Du am meisten.

Sie beißt sich auf die Lippe. Irgendwo, irgendwann, hat sie aufgehört, sich zu fragen, ob sie das hier wollte. Jetzt fragt sie sich nur noch, warum sie es tut. Warum sie ihm folgt. Warum sie sich von ihm führen lässt, als wäre sie blind und er der Einzige, der sie sieht.

Draußen beginnt es zu regnen. Nicht nur ein paar Tropfen, sondern ein richtiger Strudel, der die Straßen in glänzende Bäche verwandelt. Clara zieht die Schultern hoch, fühlt, wie das Wasser durch ihr Haar läuft, wie es sich in den Falten ihres Mantels sammelt. Sie fragt sich, ob sie nass ist oder ob sie es nicht merkt. Ob sie noch fühlen kann oder ob sie schon längst nur noch denkt.

Lukas wirft einen Blick zur Straße, dann wieder zu ihr. Sein Lächeln wird breiter, aber nicht freundlicher. Es ist das Lächeln von jemandem, der ein Geheimnis hat und der weiß, dass er es für immer behalten wird.

Lukas Komm.

Sie zögert. Nur für einen Moment. Lang genug, dass er sieht, dass sie noch zögert. Lang genug, dass sie sieht, dass sie noch zögert. Dann nimmt sie einen Schritt vorwärts, und der Boden unter ihr gibt nach, als würde er sie tragen, als würde er sie führen, ohne dass sie es will.

Die Tür schließt sich hinter ihnen. Der Regen wird lauter. Irgendwo, irgendwo, hört sie eine Stimme, die ihr sagt, dass sie nicht zurückgehen sollte. Aber sie geht nicht zurück. Sie geht weiter. Sie geht, ohne zu wissen, wohin. Sie geht, weil sie keine andere Wahl hat.

Und vielleicht, denkt sie, während sie durch den strömenden Regen läuft, vielleicht ist das der Punkt. Vielleicht ist es das, was sie die ganze Zeit übersehen hat. Dass es gar keine Karte gibt. Dass es nur das Gehen ist. Dass es nur das Fühlen ist. Dass es nur das Sein ist, ohne zu wissen, warum.