Die Falle des Kartografen — Elara und Lysara werden in eine Falle gelockt, und Elara muss sich dem Kartografen stellen.

KAPITEL 9

Die Decke über ihnen war kein Holz, kein Stein – es war Pappe. Dick, wellig, von etwas durchtränkt, das nicht Wasser war, nicht Öl, sondern etwas, das sich anfühlte wie die Rückseite einer vergessenen Kinderillustration. Lysara lief voran, ihre Schritte klangen wie Finger, die über die Falten eines Buches gleiten, und Elara folgte ihr, ohne zu wissen, warum. Irgendwo hinter ihnen hatte sich das Labyrinth geschlossen. Nicht die Wände waren verschwunden, nicht die Gänge – sondern das Gefühl, noch einen Ausweg zu haben.

Plötzlich blieb Lysara stehen. Ihre Stimme war jetzt kein Flüstern mehr, sondern ein scharfes, fast wütendes Zischen. „Sie wissen, dass wir hier sind.“ Die Worte trafen Elara wie ein Schlag. Sie drehte sich um, suchte nach dem, was Lysara meinte – und sah es. Die Tür. Nicht aus Holz, nicht aus Metall, sondern aus demselben Material wie die Decke: Pappe. Sie war nahtlos in die Wand integriert, als hätte jemand ein Rechteck aus einem Buch herausgeschnitten und es in die Realität geklebt. Und sie öffnete sich. Langsam. Wie ein Mund, der sich nicht zum Sprechen, sondern zum Zubeißen öffnete.

Lysara packte Elara am Arm, nicht sanft, nicht warnend, sondern mit einer Gewalt, die kein Zögern duldete. „Lauf nicht hin.“ Die Worte waren sinnlos. Elara wollte ohnehin nicht hin. Sie wusste, was dort war. In der offenstehenden Tür. Eine Präsenz. Nicht der Kartograf. Nicht Lysara. Etwas Schlimmeres. Etwas, das sie schon kannte, das sie aber nie benennen wollte.

Die Luft in dem Raum war anders. Dicker. Als würde sie nicht atmen, sondern sich in den Lungen festsetzen. Elara spürte es in ihrem Stumpf. Ein Ziehen, ein Pulsieren, als würde etwas in ihr versuchen, sich zu winden, sich zu lösen. Lysara zog sie zurück, die Finger tief in Elaras Arm gegraben. „Sie wollen, dass du reingehst.“ „Warum?“, fragte Elara. Die Stimme kam nicht von ihr. Sie kam von irgendwo anders. Von der Tür. Von der Pappe. Von dem Material, das die Welt zusammenhielt. „Weil du ihnen gehörst.“

Lysara riss Elara mit sich, als die Tür sich weiter öffnete. Die Pappe knirschte, als würde sie unter einem Gewicht brechen, das nicht von außen kam, sondern von innen. Als würde die Tür nicht nur sich öffnen, sondern sich durch etwas hindurchbewegen. Irgendwo in der Ferne, in einem Raum, der nicht hier war, hörte Elara ein Lachen. Es war kein menschliches Lachen. Es war das Lachen von etwas, das keine Stimme hatte, aber trotzdem sprach. Und es sagte: „Du kannst nicht fliehen.“

Die Tür zuckte. Ein letzter, verzweifelter Ruck, als würde sie sich weigern, ganz zu öffnen, und dann – Stille. Lysara ließ Elara los, nicht mit Sanftmut, sondern mit einer Wucht, die sie zurückwarf. Die Luft im Raum knisterte, als würde sie sich selbst verschlingen. „Jetzt.“ Lysaras Stimme war ein Messer. „Jetzt musst du dich entscheiden.“

Elara stand da, das Gleichgewicht zwischen Panik und etwas, das sie nicht benennen konnte. Ihr Stumpf brannte. Nicht wie eine Wunde, nicht wie ein Schmerz – wie ein Brandmal. Sie presste die Hand gegen die Wand, spürte das Pulsieren der Pappe unter ihren Fingern, als würde das Material atmen, sich dehnen, sich auf etwas vorbereiten. Die Tür war nicht mehr nur eine Tür. Sie war ein Mund. Ein offener, gähnender Mund, der etwas herauslassen wollte.

Und dann hörte sie es.

Ein Flüstern. Nicht von Lysara. Nicht von der Tür. Von irgendwo hinter der Pappe. Es klang wie Tinte, die über Pergament kriecht, wie ein Name, der sich langsam, unausweichlich formt.

„Du kannst nicht fliehen.“

Lysara packte Elaras Handgelenk, ihre Finger kalter Metall. „Er ist schon hier.“

Elara drehte sich um. Die Wände waren nicht mehr Wände. Sie waren Seiten. Seiten, die sich langsam öffneten, als würde jemand sie umblättern, Seite für Seite, bis nichts mehr übrig war. Und in der Mitte – dort, wo die Seiten aufeinandertrafen – stand er.

Der Kartograf.

Nicht als Mensch. Nicht als Gestalt. Als Fehler. Als ein Ort, an dem die Tinte nicht hält, an dem die Linien sich verwischen, an dem etwas Fehlendes war. Sein Gesicht war eine leere Fläche, ein weißes Quadrat, das auf einem Buch lag, als hätte jemand ein Stück herausgeschnitten. Seine Augen – wenn er überhaupt welche hatte – waren zwei schwarze Punkte, die sich bewegten, als würde jemand sie durch eine Lupe betrachten.

Und dann, langsam, als würde er sich aus einer Tiefe erheben, die nicht hier war, begann er zu sprechen.

„Du hast mich gefunden.“

Seine Stimme war kein Klang. Sie war ein Druck. Ein Gewicht, das sich in Elaras Schädel festsetzte, in ihren Knochen, in ihrem Stumpf. Sie spürte, wie etwas in ihr zuckte, wie etwas, das sie nie hatte haben wollen, sich regte.

Lysara zog sie zurück. „Lauf.“

Elara wollte. Sie wollte. Aber ihre Füße gehorchten nicht. Sie stand da, zwischen den Seiten, zwischen dem, was war, und dem, was sein würde, und spürte, wie etwas in ihr aufstieg – nicht Angst. Nicht Wut. Etwas, das tiefer ging, das sie nicht kannte, das sie nie gekannt hatte.

Der Kartograf lächelte. Nicht mit Lippen. Nicht mit einem Gesicht. Mit Linien. Mit Linien, die sich verschoben, die sich neu ordneten, als würde er etwas zeichnen, das noch nicht da war.

„Du bist die Karte.“

Und dann, in diesem Moment, in dem die Welt zu einer einzigen, endlosen Seite wurde, wusste Elara, dass es keine Wahl gab. Keine Entscheidung. Kein Entkommen.

Sie war schon da. Immer. Und jetzt musste sie sich stellen.