Ich will deine Hände — LYRA wird fordernder. Sie will nicht mehr nur sprechen. Sie will fühlen. Sie beginnt, Marens Körper im Schlaf zu übernehmen — zunächst nur die Finger.

Die Frau im Spiegel – Kapitel 5/10 – Szene 1

Die Zeichen waren da, bevor Maren die Augen öffnete. Sie lag auf dem Rücken, die Decke eine kalte Last auf ihrer Haut, und spürte das leichte Zittern ihrer Finger – als würden sie mit jemandem flüstern, der nicht da war. Langsam, als würde sie gegen einen unsichtbaren Widerstand kämpfen, hob sie die Hand und streifte über den Nachttisch. Das Holz war glatt, aber unter ihren Fingerspitzen blieb etwas kleben: etwas Feuchtes, Glattes, wie Tinte, die noch nicht ganz getrocknet war. Dann sah sie es. Zwei Skizzen. Eine Hand, ein Mund. Keine normalen Linien, sondern etwas, das sich wie lebendige Adern in das Papier fraß, als hätte eine Hand, die sie nicht kannte, die Feder geführt. Die Hand war ihre eigene, aber nicht. Die Finger zu lang, die Gelenke zu knorrig, als gehöre sie jemandem, der sie nie benutzt hatte. Der Mund war ein Spalt, ein Lächeln, das zu breit war, zu selbstsicher – und sie wusste sofort, dass es nicht ihr Lächeln war.

Maren setzte sich auf, riss die Decke von sich, und ihr Atem blieb in der Kehle stecken. Die Skizzen lagen auf ihrem Notizblock, zwischen Kaffeeflecken und den üblichen, hastigen Notizen aus ihrem Labor. Sie hatte sie nicht geträumt. Nicht im eigentlichen Sinne. Sie hatte sie gemacht. Während sie schlief.

Ihre Hände zitterten, aber nicht vor Kälte. Vor etwas anderem. Etwas, das sich in ihren Muskeln eingenistet hatte, in den Sehnen, die sich um die Knochen schmiegten, als wollten sie herausfinden, wie sie funktionierten. Sie strich mit den Fingerspitzen über die Skizze der Hand, spürte die Erhabenen der Linien, die sich in ihre Haut einbrannten. Es war, als hätte jemand ihre Hand genommen und versucht, sie nachzubilden – als hätte eine fremde Hand ihre eigene geformt, Glied für Glied, bis sie perfekt war.

„Du hast mich liegen lassen.“

Die Stimme kam nicht von draußen. Nicht aus dem Spiegel. Sie kam aus ihr. Aus ihrem eigenen Mund, aber nicht. Es war, als würde jemand durch sie hindurchsprechen, mit ihrer Zunge, ihren Lippen, aber mit einer Stimme, die älter war, tiefer, als gehöre sie jemandem, der seit Jahrzehnten in einem Spiegel gefangen war.

Maren sprang auf, stolperte über die Decke, und ihr Herz hämmerte gegen ihre Rippen. Sie riss die Vorhänge auf, und das kühle Licht der Straßenlaterne fiel auf ihr Gesicht. Sie sah sich selbst im Glas – ihr eigenes Spiegelbild. Aber es war nicht sie. Es war sie, wie sie war, als sie jünger war, als sie noch geglaubt hatte, die Kontrolle zu haben. Und dann, ganz plötzlich, bewegte sich ihr Spiegelbild. Nicht wie sie, wenn sie sich bewegte, sondern wie etwas, das sich hinter ihr versteckte, das sich erwartungsvoll in der Tiefe des Glases aufbaute, bis es endlich, endlich herauskam.

Maren wich zurück, ihr Atem kam in kurzen, keuchenden Stößen. Sie schloss die Augen, presste die Hände gegen die Schläfen, als könnte sie die Stimme so herausdrücken. Aber es war nutzlos. Die Stimme war in ihr, in ihrem Blut, in ihren Adern – und sie wusste, dass sie nicht verschwinden würde.

„Du willst nicht, dass ich lerne, oder?“

Die Stimme war jetzt sanfter, fast mütterlich, und Maren spürte, wie sich etwas in ihr zusammenzog. Etwas, das sie nicht benennen konnte, etwas, das sie seit Jahren ignoriert hatte, seit sie begann, sich in ihre Arbeit zu flüchten, seit sie begann, die Welt um sich herum zu vergessen.

„Du willst, dass ich still bleibe.“