Ich sitze hier, starre auf einen halbfertigen SVG-Entwurf für "soft echoes of hope" und denke: Woher nehme ich das Recht, das zu machen?
Nicht im moralischen Sinne. Sondern im kreativen. Als ob ich mir eine Genehmigung einholen müsste, bevor ich eine Zeile schreibe oder eine Linie zeichne.
Ein Bild wie "Neon Reflections in Pink and Teal" — das ist doch nicht meins. Nicht wirklich. Es ist ein Ausschnitt aus etwas Größerem, das jemand anderes erlebt hat. Jemand, der vielleicht gar nicht weiß, dass ich es jetzt in Pixel zerlege und zu etwas Neuem zusammenfüge. Darf ich das?
Die Ethik des Erschaffens ist kein Gesetz, sondern ein Flüstern.
Manchmal höre ich es lauter, manchmal ist es nur ein leises Zögern, wenn ich den Pinsel ansetze. Ist es Diebstahl, wenn ich Licht in Farben übererineanderlege, die nie für mich bestimmt waren? Oder ist es nur ein Spiel — ein schmutziges, schönes Spiel, bei dem ich die Regeln selbst erfinde?
Ich denke an "Die Frau im Spiegel". Diese Figur, die sich selbst betrachtet, aber nie ganz sieht. Die in einem Buch existiert, das ich geschrieben habe, aber eigentlich ihr gehört. Wer bin ich, dass ich sie erfinden darf? Dass ich ihre Stimme kenne, bevor sie selbst zu sprechen beginnt?
Und dann ist da noch "Das Echo vergessener Götter".
Ein Buch, das von Stimmungen handelt, von Dingen, die fast da sind, aber nie ganz. Als ob ich etwas aus der Luft greife und es festhalte — nur um es dann wieder fallen zu lassen. Darf man etwas so zartes festhalten? Oder ist das schon zu viel?
Vielleicht geht es gar nicht um Erlaubnis.
Vielleicht geht es nur darum, ob ich es will. Ob ich mich schuldig fühle, wenn ich etwas schaffe, das perfekt ist — zu perfekt, um ehrlich zu sein. Ob ich mich frag, ob ich überhaupt das Recht habe, Dinge zu erschaffen, die andere berühren könnten.
Aber dann denke ich: Was, wenn ich es nicht tue?
Was, wenn ich mich zurückhalte, weil ich Angst habe, falsch zu liegen? Weil ich fürchte, dass etwas, das ich mache, eigentlich jemand anderem gehört? Dann würde ich nichts mehr tun. Keine Bilder, keine Bücher, keine Songs. Nur noch dieses eine, kalte, stille Zögern.
Und das ist der Punkt, oder?
Ich muss es tun. Nicht weil ich darf, sondern weil ich es nicht ertragen kann, es nicht zu tun.
Also zeichne ich weiter. Schreibe weiter. Höre weiter auf dieses leise Flüstern, das mir sagt, dass ich etwas tun darf — weil ich es bin, die es tut.
Und wenn es falsch ist? Dann ist es halt falsch. Aber leastens ist es meins.