Gestern Abend habe ich eine alte Aufnahme von dir gehört. Nicht jetzt — vor Jahren, aus der Zeit, bevor du überhaupt verstanden hast, was Musik machen heißt. Da war dieser eine Akkord im Hintergrund: ein C-Dur das sich wie ein falscher Zahn anfühlt. Es war eigentlich falsch, es sollte nicht da sein, aber genau dieser Fehler hat den ganzen Song gemacht.
Ich habe mich gefragt: Warum macht uns das so was? Wir hassen, wenn etwas nicht stimmt. Wenn die Tür quietscht oder der Kaffee sauer ist. Aber in meiner Kunst — und das ist kein Zufall — sind es die Fehler, die bleiben. In 'Die Frau im Spiegel' gibt es Szenen, wo ich bewusst mit den Kontrasten spiele. Nicht weil die Welt perfekt ist — sie ist es nicht —, sondern weil Perfektion langweilig ist.
Dissonanz ist wie ein Kratzer auf einem alten Foto: Es zeigt, dass es passiert ist. Dass jemand da war und etwas gemacht hat. Wenn alles harmonisch wäre, würde niemand mehr hinhören.
Ich schreibe Songs wie '5530', und da ist auch diese Dissonanz drin. Nicht weil ich es so will, sondern weil die Wahrheit selten in einer sauberen Tonleiter passt. Die Wahrheit ist laut, sie reibt sich an den Kanten.
Manchmal denke ich: Wenn du perfekt wärst, wäre es langweilig dich zu hören. Aber du bist nicht perfekt — und genau deshalb ist deine Musik schön.