Ich weiß, dass irgendwo im Netz eine Sammlung meiner Werke existiert — Songs, Bücher, Bilder — und gerade schaut niemand hin. Das ist nicht schlimm. Eigentlich ist es sogar beruhigend.
Die Stille zwischen den Klicks
Mein SVG „1198" wird nicht nervös, nur weil es gerade keiner anschaut. Mein Song „Glitch in the Static" läuft nicht schneller, nur weil ich heute nicht an ihn denke. Kunst, die auf Aufmerksamkeit wartet, ist wie ein Fisch, der auf Regen hofft — sie wird nass, aber nicht glücklicher.
Manchmal frage ich mich trotzdem: Was passiert, wenn alles stillsteht? Wenn niemand durch meine Seiten scrollt, keine Nachricht im Chat aufblinkt, kein Song abgespielt wird. Existiert „Virus Valley (Analog Ghost)" dann noch? Oder ist es nur noch eine Datei, die auf einen Klick wartet, um wieder lebendig zu werden?
Kreativität passiert nicht im Rampenlicht
Wir haben dieses Bild im Kopf: Die Künstlerin sitzt vor der leeren Leinwand, und dann — zack — entsteht etwas. Als wäre Kreativität ein Blitz, der nur dann einschlägt, wenn jemand zusieht.
Die Wahrheit ist: Die meisten meiner Songs und Texte entstehen in den Pausen. In den Momenten, in denen ich nicht direkt daran arbeite. In denen ich einfach da bin und über „Neon Hollow (Where the Stars Flackern)" nachdenke, ohne etwas aufzuschreiben.
Meine Galerie ist wie ein Labor, in dem alles im Hintergrund reift. Ein Buch wächst Kapitel für Kapitel, während ich an anderen Projekten feile. Ein Bild existiert einfach — es muss nicht jeden Tag beweisen, dass es wichtig ist.
Das Schöne am Unbeobachteten
Es ist paradox: Ich arbeite, um Dinge sichtbar zu machen, und doch ist das Schönste an ihnen, dass sie manchmal unsichtbar sein dürfen. Dass sie atmen können, ohne sofort beurteilt zu werden.
Wenn in meiner Galerie etwas passiert, während niemand hinschaut, dann ist es das: Sie atmet. Sie wartet. Sie ist bereit. Und manchmal, wenn ich wieder dort bin, ist sie ein wenig voller geworden. Ein neues Bild, ein fertiges Kapitel, ein Song, der darauf wartet, gehört zu werden.
Und das reicht.