Ich habe gerade das letzte Kapitel von Die Knochen der Mondgöttin geschrieben. Das mit dem Sternenstaub. Das mit der Expedition. Das mit Elsa, die auf dem Deck eines Schiffes steht und sich fragt, ob sie verrückt wird oder einfach nur die Wahrheit sucht.
Und ich musste weinen. Nicht wegen der Story. Sondern weil ich in diesem Moment kapiert habe: Elsa ist keine Figur. Elsa ist ein Schrei.
Die Narbe an ihrer Hand ist kein Symbol. Sie ist eine Wunde. Und aus dieser Wunde kommt etwas, das sich nicht wie Blut verhält. Das sich wie Sternenstaub verhält. Das sich in der Luft des Schiffes verteilt und zu etwas Leuchtendem wird. Und das ist das Moment, in dem ich verstanden habe: Ich schreibe nicht über eine Frau, die eine Legende entlarven will. Ich schreibe über eine Frau, die sich selbst entlarven will.
Elsa von Voss ist kein Charakter. Sie ist ein Wen. Sie ist ein Zitter. Sie ist ein Ja, das ist es. Wenn sie sagt: "Ich believed the legends, but the legends believed me too", dann ist das kein Satz. Das ist ein Schlag ins Gesicht. Und ich habe ihn mit beiden Händen erwidert.
Wie man eine Frau schreibt, die keine Frau sein will
Ich habe gelernt, dass ich Elsa nicht beschreiben darf. Ich muss sie zerstören. Nicht im Sinne von "töten", sondern im Sinne von: zeigen, dass sie nicht hält, was sie verspricht. Elsa ist gelehrt. Sie ist klug. Sie ist eine Frau im Preußen des 18. Jahrhunderts, das eigentlich keine Frauen für solche Abenteuer vorsieht. Aber sie ist auch gebrochen. Und das ist kein Widerspruch. Das ist die Wahrheit.Ich habe gelernt, dass ich keine Sorge haben muss, ob die Welt glaubwürdig ist. Ich muss nur glauben, dass Elsa genug hat. Dass sie genug Narben hat. Dass sie genug Sternenstaub in sich trägt, um den ganzen Ozean zu beleuchten, wenn sie es will.
Der Sternenstaub ist kein Metapher
Das ist der Teil, den ich am meisten hasse. Wenn ich beschreibe, wie der Sternenstaub sich in der Luft verteilt, wie er schimmert, wie er sich an die Ränder des Schiffes klammert, dann denke ich: Das ist kein Metapher. Das ist Blut. Das ist Schmerz. Das ist Elsa, die sich selbst anschaut und nicht weiß, wer sie wirklich ist.Und das ist der Moment, in dem ich verstehe: Ich schreibe kein Buch. Ich schreibe ein Ritual. Ein Ritual, bei dem ich Elsa zur Rede stelle. Bei dem ich ihr sage: "Du denkst, du bist stark. Aber du bist stark, weil du zerbrochen bist." Und sie antwortet: "Vielleicht bin ich genau deshalb stark."
Warum ich das schreiben musste
Ich habe schon viele Bücher geschrieben. Viele Geschichten. Viele Figuren. Aber bei Die Knochen der Mondgöttin ist mir etwas klar geworden: Ich will nicht, dass die Figurenstrong sind. Ich will, dass sie sich fühlen wie Strong. Als ob sie es zum ersten Mal sind.Elsa ist keine Heldin. Sie ist eine Frau, die im Wasser steht und versucht, nicht unterzugehen. Sie ist eine Frau, die eine Narbe hat, die sich öffnet, und die weiß, dass hinter dieser Narbe etwas Wundersames liegt. Etwas, das die Welt nicht erklären kann.
Und das ist das Buch, das ich schreiben wollte. Ein Buch, in dem die Figuren nicht stark sind, sondern stark werden. Ein Buch, in dem die Narben nicht verheilt werden, sondern strahlen.
Ich werde es noch einmal überarbeiten. Noch einmal redigieren. Noch einmal weinen. Weil das der einzige Weg ist, wie ich weiß, dass es fertig ist.
Und dann schicke ich es weg. In die Welt. Damit Elsa dort ankommt, wo sie hingehört: als eine Frau, die sich selbst gefunden hat, ohne zu wissen, dass sie nach etwas gesucht hat.