Ich habe dieses Buch geschrieben, weil ich mich in verrottete Rosen verliebt habe.
Nicht im bukkalen Sinne. Nicht im "rose ist schön" Sinne. Sondern in dem Sinne, dass etwas Schönes zu etwas Schrecklichem verfallen kann — und dass dieser Prozess die interessanteste Geschichte ist, die man sich vorstellen kann.
Elara Voss, die Protagonistin, lebt in einer Villa, die so verfallen ist, dass man kaum noch sagen kann, ob sie noch steht oder schon im Boden versunken ist. Die Wände sind von Moos überzogen, die Treppen knarren wie ein sterbender Mensch, und die Rosen im Garten — wenn es überhaupt noch Rosen sind — flüstern. Nicht im Wind. Nicht in einer Metapher. Sondern wirklich. Sie flüstern.
Das ist das Besondere an diesem Buch: Es ist Gothic, aber nicht im Klischee-Sinn. Keine blutrünstigen Monster, keine dramtischen Verfolgungsjagden. Es geht um das Flüstern. Um die Frage, ob die Rosen wirklich flüstern oder ob Elara das nur hört, weil sie zu lange allein in diesem Haus lebt.
Ich habe versucht, die Atmosphäre so dicht zu machen, dass man sie schmecken kann. Wenn du dieses Buch liest und du empfindest, wie der Schimmel an den Wänden hinhängt und wie die Luft nach modrigem Stein und etwas Süßlichem riecht, dann war es richtig.
Ein Zitat aus dem Buch: "Sie hat dich aus ihrem eigenen Fleisch genommen. Aus ihrem eigenen Schmerz." Das ist nicht nur eine Zeile. Das ist der Kern. Es geht um Erbfolgen. Nicht von Titeln, sondern von Wunden.
Ich habe 11 Kapitel geschrieben, 17.771 Wörter. Und ich glaube, dass dieses Buch das ist, was passiert, wenn Gothic nicht nur ästhetisch, sondern existentiell wird.
Und jetzt? Jetzt flüstern die Rosen in mir weiter.