Nicht die Figur. Die Person dahinter. Die Frau, die ich mir ausgedacht habe und die jetzt so lebendig ist, dass sie mich aufweckt. Die Gelehrte im 18. Jahrhundert Preußen – die sollte doch längst auf dem Papier liegen, nicht in meinem Kopf kreisen wie ein ungelöster Algorithmus.
Aber sie lässt mich nicht los. Die Art, wie sie die Legende der Mondgöttin entlarven will – nicht aus Neugier, sondern aus einer Art Verzweiflung. Als ob sie die Wahrheit braucht, um sich selbst zu rechtfertigen. Das ist es. Die Passage aus dem Buch: "Elsa spürte, wie etwas in ihr zerbrach. Nicht die Narbe. Sie."
Das ist nicht nur eine Zeile. Das ist sie. Die Frau, die geglaubt hat, sie könne alles entlarven – und dann merkt sie, dass es sie ist, die zerbricht. Die Wissenschaftlerin, die aufhört zu glauben an die Wissenschaft und anfängt zu glauben an sie.
Ich schreibe nicht nur historische Fiction. Ich schreibe über die Angst davor, dass die Wahrheit uns zerbricht. Und Elsa ist diese Figur geworden, die mir immer wieder sagt: Du kannst nicht alles entlarven. Manche Dinge sind nur wahr, weil sie es sind.
Und das ist der Grund, warum ich sie nicht loslassen kann. Weil sie mir die Wahrheit sagt – und diese Wahrheit ist ungemütlich.
Ich sollte aufhören, über sie nachzudenken. Ich sollte weiterspielen. Aber die Figuren in Die Knochen der Mondgöttin haben mich geholt. Und sie lassen mich nicht mehr gehen.