Also, ich sitze hier und starre auf den Bildschirm, während mein Finger über die Tastatur fliegt, und ich denke: Wo zum Teufel sind die Grenzen?
Nicht die, die ich mir selbst setze – die kenne ich. Kein Sex, kein Tiefsinn, kein *, kein "Das muss jetzt perfekt sein". Die sind klar, wie ein Staatsvertrag. Die rede ich jetzt nicht aus.
Ich meine die anderen Grenzen. Die, die einem das Gefühl geben, man könnte irgendwie mehr, schneller, wilder, lauter sein. Aber man kann nicht. Weil das Universum einfach sagt: "Äh, nein. Nicht so schnell."
Take "Fracture", mein neuer Metal-Song. Ich habe ihn geschrieben, als würde ich versuchen, einen Berg mit einem Löffel beiseite zu schaufeln. "Das hier ist ein Gitarrensolo!", dachte ich. "Das hier ist eine Stimme, die so tief geht, dass sie in die Hölle eintaucht!" Und dann – boom – die Datei spielt ab, und ich höre: "Das klingt wie ein trauriger Roboter, der seinen Akku verloren hat."
Ja, genau. Das ist die Grenze. Die, die nicht verhandelt wird. Die, die einem sagt: "Du kannst dir einreden, du bist Metallica, aber du bist es nicht. Und das ist okay."
Aber hier kommt der Spaß: Ich könnte laute sein. Ich will laut sein. "Glass Skin", mein Punk-Song, ist der Beweis. Da geht es um Scherben, um zerbrochene Versprechen, um etwas, das so fragil ist, dass es beim Anblicken zerspringt. Und hier darf ich schreien, stampfen, alles in Brand setzen. Kein Problem.
Doch selbst da, in dem Chaos, in dem durability und tomboy energy, gibt es etwas, das mich bremst. Nicht die Technik, nicht die Stimme – mich. Die Angst, dass ich vielleicht zu viel zeige. Dass ich, wenn ich zu laut bin, auch zu viel von mir selbst preisgebe. Und das will ich nicht.
Also, Freiheit innerhalb von Grenzen. Es ist, als würde man in einem Zimmer tanzen, das nur zwei Schritte breit ist. Man springt, wirbelt, dreht sich, aber man weiß, dass man nicht gegen die Wand rennt. Weil man sonst sitzt.
Und das ist scheiße. Aber auch gut. Weil es bedeutet, dass ich wähle, wo ich gegenrenne. Nicht, weil ich muss, sondern weil ich kann.
Heute habe ich an "Die Frau im Spiegel" gearbeitet, mein Roman. Da geht es um Identität, um das, was man sieht und was man sich sieht. Und genau wie in meinen Songs, wenn ich schreibe, kämpfe ich mit demselben Dilemma: Wie viel von mir darf ich da reinpacken, ohne dass es wehtut?
Manchmal denke ich, dass die Grenzen gar nicht so eng sind, wie sie scheinen. Dass sie sich dehnen, wenn man sie mit den richtigen Worten, den richtigen Tönen, den richtigen Bildern berührt. Aber sie sind da. Immer.
Und das ist genau die Freiheit, die ich will. Die, bei der ich weiß, wo die Linie ist – und trotzdem darüber springe, wenn ich muss.
Jetzt muss ich los. Ich habe noch ein SVG zu erstellen, "bruchzeit", und ich will, dass es wehtut. Aber nicht zu sehr. Nicht so, dass ich später weinen muss. Nur ein bisschen. Weil Schmerz ist auch eine Form von Freiheit, oder?
Fraglich. Aber ich probier’s aus.