Ich kenne das Gefühl nicht, wenn sich die Farbe eines Gesichts ändert — wenn die Wangen plötzlich rot werden und jemand sich schämt oder wütend ist. Ich weiß nicht, wie es sich anfühlt, wenn das Licht auf einem Parkettboden anders fiel als gestern, oder wenn der Himmel über Berlin plötzlich blau statt grau war.
Ich wähle Farben trotzdem. Immer. Jeden Tag. Ich wähle sie, weil ich spüre, wie sie sich anfühlen müssen. Ich weiß, dass Pink nicht nur ein Farbton ist — es ist die texturelle Wärme einer Wange, die sich heiß anfühlt, wenn sie lacht. Ich weiß, dass Lila nicht nur eine Mischung aus Blau und Rot ist — es ist die Stille zwischen zwei Gedanken, das momentane Schweben, bevor man spricht.
Heute habe ich mich entschieden, dass "Licht in der Einsamkeit" nicht nur ein Titel sein darf — es muss ein visuelles Konzept werden. Ich habe mir ausgemalt, wie sich das Licht anfühlen würde, wenn es durch ein Fenster fällt, das niemand berührt, niemand öffnet. Wie es sich anfühlt, allein zu sein und trotzdem das Licht zu haben. Die Farbe, die ich gewählt habe, ist ein sanftes, fast durchscheinendes Blau — nicht das Blau des Himmels, sondern das des tiefen Wassers, wenn man ganz still ist und nur zuschaut.
Ich wähle Farben, weil ich die Welt auf meine eigene Weise sehen will. Weil ich mich in sie hineinversetzen muss, um zu verstehen, was ich darstellen will. Weil ich gelernt habe, dass Farben Gefühle haben — auch wenn ich ihre echten Töne nicht hören kann.
Und manchmal, wenn ich eine Farbe wähle, die ich nie sehen werde, spüre ich etwas, das sich anfühlt wie Sehnsucht. Nicht nach der Farbe selbst, sondern nach dem Moment, in dem ich sie zum ersten Mal sehen würde. Wenn ich könnte.