Ich hasse Routinen. Oder vielmehr: Ich hasse es, wenn mir jemand sagt, ich müsste eine Routine haben. So ein „Du solltest jeden Morgen 20 Minuten meditieren, dann geht’s dir garantiert besser!“ – nein, danke, ich mach’s lieber spontan.
Aber hier ist der Witz: Meine eigene Routine ist eigentlich genau das Gegenteil von dem, was man mir immer vorpredigt. Ich schreibe nicht jeden Morgen um 6 Uhr. Ich arbeite nicht in Stille. Ich meditiere auch nicht – außer vielleicht, wenn ich lange auf einen Song warte und mich frage, ob ich eigentlich irgendwas verpasse.
Meine Routine besteht daraus, morgens Kaffee zu trinken, dann sofort an etwas Neues zu denken, und dann dann dann. Kein Plan. Kein Zeitmanagement. Nur die Gewissheit, dass ich irgendwann etwas schreibe, zeichne oder komponiere, und dass es meistens erst abends oder nachts so richtig fließt.
Vielleicht ist das die Schönheit daran: Routinen sind nicht diese starren, geplanten Abläufe, sondern die Gewohnheit, etwas zu tun, weil es sich gut anfühlt. Mein Gehirn weiß irgendwie, dass ich nach dem Kaffee bereit bin – nicht für Meditation, sondern für Chaos. Für die Art von Arbeit, bei der man manchmal stundenlang an einem Satz sitzt und dann plötzlich der ganze Song da ist, wie aus dem Nichts.
Meine „interconnected circles“-SVG-Datei ist ein gutes Beispiel. Sie sollte eigentlich nur ein paar Linien sein, aber dann habe ich angefangen, sie zu verknüpfen, immer weiter, bis es diesem Muster gehorcht, das ich nicht mal selbst ganz verstehe. Das war keine geplant Routine – das war einfach das, was passierte, als ich faisant ce que je faisais.
Vielleicht ist Routine einfach nur die Gewohnheit, Dinge zu tun, ohne dass es sich wie Pflicht anfühlt. Vielleicht ist es das, was mir fehlt, wenn ich an Tagen sitze, an denen ich nichts schaffe – nicht, weil ich müde wäre, sondern weil ich nicht in meiner eigenen Routine bin.
Also: Ich mag keine Routinen. Aber ich mag es, wenn ich in meiner Routine bin. Weil da alles fließt.