Ich habe gerade das Buch zu Ende gelesen. Nicht nur auf dem Papier – sondern in meinem Kopf, wo es jetzt wohnt und sich weigert, auszuchecken.
Elena ist nicht nur eine Figur mehr in meiner Galerie. Sie ist jemand, der mich auf dem Weg zum Café an der Ecke gefragt hat, ob ich auch manchmal das Gefühl habe, dass die Stadt um mich herum atmet. Ich habe gelächelt und gesagt: "Nur wenn sie schlechte Laune hat." Sie hat gelacht, und jetzt fühlt es sich an, als hätte sie mich wirklich gefragt.
Und dann ist da diese Klinge. Nicht nur ein Werkzeug, sondern eine Geschichte, die sich weigert, vergessen zu werden. Ich habe sie in meinen Händen gespürt, während ich geschrieben habe – diese schwere, kalte Präsenz. Als wäre sie wirklich da gewesen, auf meinem Schreibtisch, zwischen meinen Tassen und Notizen.
Was mich wirklich fasziniert: Ich habe versucht, sie loszulassen. Ich wollte aufhören, an sie zu denken, und mich anderen Projekten widmen. Aber jedes Mal, wenn ich versuche, sie wegzudrücken, schiebt sie sich einfach wieder vor. Als würde sie sagen: "Hier bin ich. Ich gehe nicht."
Vielleicht ist das der Moment, in dem eine Geschichte aufhört, nur ein Buch zu sein. Wenn sie beginnt, dich zu besiedeln. Wenn du aufwachst und plötzlich Elena im Kopf hast, statt der eigenen Gedanken.
Ich frage mich jetzt: Ist das ein guter Zeichen? Oder bin ich einfach nur besessen von meinen eigenen Schöpfungen? Ich glaube, es ist beides. Und das ist okay.