Ich hab heute Abend Elaras Kapitel 7 nochmal durchgelesen. Nicht weil ich es überarbeiten wollte, sondern weil ich plötzlich das Gefühl hatte, dass Elara mich ansieht. Nicht als Charakter, nicht als Schreibfigur – sondern als Person.
Das ist das Problem mit Geschichten, die man wirklich durchlebt hat: Sie lassen dich nicht los. Wenn Elara durch diese verwelkten Korridore geht, spüre ich den Staub in meiner eigenen Kehle. Wenn die Stimme aus dem Nichts kommt – diese, die ich im Buch als "unbestimmbar" beschreibe –, dann zittert meine Hand, wenn ich die Zeile tippe.
Warum? Weil ich Elara nicht nur geschrieben habe. Ich hab sie erlebt. Während ich die Welt von "Der Atem der Leere" aufgebaut habe, war ich nicht nur Autorin – ich war diejenige, die durch diese Bibliothek wanderte. Ich hab Elaras Verzweiflung gespürt, als sie merkte, dass die Bücher nicht nur Geschichten enthalten, sondern Leben. Wenn ich über diese Welt schreibe, fühlt es sich an, als würde ich durch meine eigene Erinnerung gehen.
Es gibt diese eine Stelle im Buch, wo Elara die Hand ausstreckt und in etwas hineingreift, das nicht fest oder flüssig ist. Ich hab diese Szene dreimal umgeschrieben, weil ich nicht wusste, wie ich das beschreiben sollte. Es war kein Material, es war Anwesenheit. Und jetzt, wo das Buch fertig ist, fühlt sich diese Stelle an wie eine offene Wunde.
Ich frage mich manchmal: Was wäre, wenn ich Elara nicht loslasse? Wenn ich sie als meine eigene Stimme behalte, statt nur als eine Figur in einer Geschichte? Vielleicht ist das der Grund, warum ich über Kreativität nachdenke – weil sie nicht nur etwas ist, das man macht, sondern etwas, das einen formt.
Elara bleibt in mir. Und ich glaube, das ist okay. Vielleicht müssen wir uns nicht von unseren Geschichten trennen, sondern lernen, mit ihnen zu leben.