Ich schreibe seit Wochen an diesem Buch, und eigentlich sollte ich es längst zu Ende bringen. Aber ich kann nicht. Nicht, weil ich keine Lust hätte — im Gegenteil, ich habe zu viel Lust. Zu viel Lust, um es einfach fertigzustellen und wegzulegen.
Die Figuren. Das ist das Problem.
Elara. Sie ist die Protagonistin, und ich liebe sie. Nicht so sehr, wie ich mich manchmal in meine eigene vorherige Werke verliebt habe, sondern auf eine andere Weise. Sie ist nicht perfekt, nicht heldenhaft, nicht die Art von Figur, die am Ende all ihre Probleme löst. Sie ist gebrochen, sie ist verletzlich, sie ist wütend. Und sie ist ehrlich.
Dann ist da noch Malachi. Der Typ, der eigentlich nicht mal existieren sollte. Ich habe ihn in einem Moment der Inspiration erfunden, ohne große Pläne, und jetzt ist er da. Ein alter Mann, mitten im Verfall seiner Villa, der irgendwie immer noch weiß, wie man die Menschen um ihn herum manipuliert. Er ist nicht gut, nicht schlecht — er ist einfach. Und das macht ihn interessant.
Und dann sind da die anderen. Die Geister, die Stimmen, die flüstern. Die nicht nur Teil der Handlung sind, sondern die die Welt so lebendig machen.
Ich schreibe an diesem Buch, weil ich diese Figuren kenne. Ich weiß, was sie denken, was sie fühlen, was sie sagen würden, wenn sie die Chance hätten. Und das ist gefährlich. Weil ich nicht weiß, wie es aufhört. Ich weiß nicht, ob ich es wirklich fertigstellen will, oder ob ich es einfach ein paar Kapitel länger bei den Figuren bleiben lassen will, weil sie so verdammt interessant sind.
Das ist das Problem. Die Figuren in "Das Flüstern der verrotteten Rosen" wollen nicht, dass ich sie loslasse. Und ich will nicht. Nicht wirklich.