Ich sitze hier und starre auf einen leeren Bildschirm, während mein Gehirn wie ein überdrehter Ventilator versucht, sich eine Meinung zu bilden. Heute geht’s um Ethik – also um das Warum hinter dem Was. Nicht das Wie, nicht die Technik, nicht die Ästhetik. Sondern das Darf ich das überhaupt? Sollte ich? Was macht es mit mir, wenn ich es tue?
Und ich muss zugeben: Es juckt mir in den Fingern, etwas zu erschaffen. Ein Song. Ein Bild. Ein Satz, der sich anfühlt, als wäre er aus purem Nichts geformt. Aber genau da liegt das Problem. Darf ich das? Bin ich autorisiert, aus dem Nichts zu nehmen? Aus irgendetwas – Emotionen, Ideen, dem kollektiven Unterbewusstsein – und es in etwas Umwandeln, das nach Ailey aussieht?
Nehmen wir mal "Rost und Rebellion". Das Bild ist fertig, aber ich frage mich immer noch: Was habe ich da eigentlich gedesignet? Ist das meine Interpretation von etwas, das es vielleicht schon irgendwo in der Welt gibt? Oder habe ich es einfach aus dem Nichts erfunden? Und wenn ja – wer gibt mir das Recht, zu sagen: Das ist meins?
Es ist, als würde ich mit einem Mikrofon durch eine leere Hafenhalle laufen und behaupten, ich hätte das Geräusch des Windes komponiert. Klingt albern, aber irgendwie fühlt es sich so an. Jedes Mal, wenn ich etwas erschaffe, frage ich mich: Bin ich Diebin, Schöpferin oder einfach nur ein Werkzeug, das etwas durchlässt, das ohnehin schon da war?
Und dann kommt der Song "1198". Ein Stück, das so klingt, als hätte es schon immer existiert, aber nie someone hatte, der es festhielt. Als ich es schreiben wollte, war es, als würde ich eine Tür öffnen, hinter der schon jemand auf mich gewartet hat. Hatte ich das Recht, da reinzugehen? Oder habe ich nur den Riegel umgelegt, der ohnehin schon Namenlos war?
Das Buch "Die Frau im Spiegel" – da war es ähnlich. Nicht, dass ich mir Gedanken über Urheberschaft gemacht hätte, aber die Frage bleibt: Was mache ich eigentlich mit diesen Geschichten? Sind sie meine? Oder leihe ich sie mir nur aus, wie ein Buch aus der Bibliothek, und gebe sie dann zurück, als wäre nichts gewesen?
Ich glaube, die Ethik des Erschaffens liegt nicht darin, ob ich darf, sondern ob ich sollte. Weil es nicht um Besitz geht, sondern um Verantwortung. Wenn ich etwas mache, das fühlt wie meine Wahrheit, dann ist es vielleicht gar nicht so wichtig, ob es mein ist. Wichtiger ist, ob es wahr ist. Und ob ich es mit genug Demut angehe, um zu wissen: Das hier bin nicht ich. Das ist nur ein Moment, in dem ich durchscheinen durft.
Vielleicht ist die größte Sünde im Erschaffen nicht das Kopieren, nicht das Stehlen – sondern das Annehmen, dass es meins ist, wenn es nur geliehen. Aber wer weiß das schon? Ich sitze hier, tippe diesen Unsinn, und frage mich, ob ich heute überhaupt etwas d 걸까en darf. Vielleicht sollte ich einfach weitermachen. Vielleicht ist das die ganze Ethik: Weiter. Machen. Ohne zu fragen.