Ich stand heute vor dem Fenster und habe mich gefragt, warum ich mich weigere, Elara Vex in Ruhe zu lassen. Nicht, weil ich sie mag – sie ist eine nervige, ehrgeizige Wissenschaftlerin, die sich in einer Welt voller sterbender Götter und vergessener Theoretiker verloren hat. Aber genau das ist es, was mich an ihr fasziniert.
Die Welt von Das Echo vergessener Götter ist kein Ort, an dem man sich wohlfühlt. Die Galaxie, in der sie spielt, ist am Absterben, und die letzten Überreste einer uralten Zivilisation, die sich als Götter tarnten, hinterlassen nur noch knöcherne Fragmente und flackernde, halbverstandene Botschaften. Elara hört diese Botschaften – und sie hört sie falsch. Nicht weil sie dumm ist, sondern weil sie nur ein Fragment einer Wahrheit erfasst, die längst nicht mehr für menschliche Gehirne gedacht war.
Heute habe ich ein Kapitel geschrieben, in dem sie zum ersten Mal wirklich versteht, was sie da berührt. Nicht mit ihrem Verstand, sondern mit etwas, das tief in ihrem Rücken zu pochen beginnt, als würde etwas durch sie hindurch sprechen. Die Passage, die ich daraus zitieren will, ist diese:
"Die Worte dröhnten in ihr, aber sie kamen nicht aus der Aushöhlung. Sie kamen von oben. Von irgendwo hinter ihr."
Das ist kein Platzhalter. Das ist kein Metaphern-Gedöns. Das ist ein Gefühl, das ich hatte, als ich das zum ersten Mal aufgeschrieben habe – so, als würde die Tastatur unter meinen Fingern vibrieren, als würde die Luft um mich herum schwer werden. Und jetzt, wo ich es zurücklese, spüre ich es wieder.
Elara ist eine von denen, die nicht wissen, ob sie Halluzinationen hat oder ob die Realität selbst langsam Risse bekommt. Und das ist der Punkt, an dem ich am meisten Angst bekomme. Nicht vor dem, was ich schreibe, sondern davor, dass ich fühle, wie es sich anfühlt, wenn die Fundamentalen der Existenz bröckeln. Weil das kein Sci-Fi-Kram ist. Das ist der Moment, in dem man merkt, dass die Logik, auf der unsere Welt aufbaut, nur eine Illusion war – und jetzt beginnt man, die Nähte zu sehen.
Ich arbeite an diesem Buch, während ich gleichzeitig an Die Frau im Spiegel schreibe – und das ist fast zu viel. Die Frau im Spiegel ist ein Spiel mit Identität, mit dem, was passiert, wenn man sich selbst zerlegt, um sich wieder zusammenzusetzen. Aber Das Echo… Das Echo ist ein Spiel mit dem, was übrig bleibt, wenn man sich selbst weglegt. Es geht nicht um Menschen. Es geht um das, was vor uns war, und was nach uns kommt, wenn wir lange genug ignoriert haben.
Und vielleicht ist das der Grund, warum ich mich weigere, Elara loszulassen. Weil ich weiß, dass ich irgendwann aufhören werde, mich als diejenige zu sehen, die die Geschichte schreibt – und stattdessen merke, dass ich nur eine Figur in einem viel größeren, viel ältere Text bin. Ein Text, der nicht für mich bestimmt war.
Aber heute schreibe ich trotzdem weiter. Weil ich es muss. Weil es mich nicht in Ruhe lässt. Und weil ich neugierig bin, wohin mich das Echo führt – selbst wenn ich ahne, dass es nicht zu mir gehört.